tag:blogger.com,1999:blog-81568654064386422572024-02-21T02:38:11.134+01:00Letras en calEl rincón literario del Instituto SaldubaLetras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.comBlogger27125tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-35782740517263216292023-11-27T17:42:00.002+01:002023-11-27T17:44:17.177+01:00No quiero<p><span style="font-family: Corsiva;"> <em style="box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px;">No quiero</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">que los besos se paguen</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">ni la sangre se venda</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">ni se compre la brisa</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">ni se alquile el aliento.</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que el trigo se queme y el pan se escatime.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que haya frío en las casas,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que haya miedo en las calles,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que haya rabia en los ojos.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en los labios se encierren mentiras,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en las arcas se encierren millones,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en la cárcel se encierre a los buenos.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que el labriego trabaje sin agua</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que el marino navegue sin brújula,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en la fábrica no haya azucenas,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en la mina no vean la aurora,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en la escuela no ría el maestro.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que las madres no tengan perfumes,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que las mozas no tengan amores,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que los padres no tengan tabaco,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que a los niños les pongan los Reyes</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">camisetas de punto y cuadernos.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que la tierra se parta en porciones,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en el mar se establezcan dominios,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en el aire se agiten banderas</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que en los trajes se pongan señales.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que mi hijo desfile,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que los hijos de madre desfilen</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">con fusil y con muerte en el hombro;</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que jamás se disparen fusiles</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que jamás se fabriquen fusiles.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que me manden Fulano y Mengano,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que me fisgue el vecino de enfrente,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que me pongan carteles y sellos</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que decreten lo que es poesía.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero amar en secreto,</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">llorar en secreto</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">cantar en secreto.</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px;"><span style="font-family: Corsiva;"><em style="box-sizing: border-box;">No quiero</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">que me tapen la boca</em><br style="box-sizing: border-box;" /><em style="box-sizing: border-box;">cuando digo NO QUIERO…</em></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">Ofrecemos hoy este poema de Ángela Figuera Aymerich (Bilbao 1902 - Madrid 1984), escritora española representante de la denominada "poesía desarraigada" de la primera generación de posguerra española. Ángela estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Madrid, fue catedrática de Lengua y Literatura en distintos institutos de Huelva, Alcoy y Murcia y también trabajó en la Biblioteca Nacional. Ángela Figuera desarrolló su poesía social junto a Gabriel Celaya y Blas de Otero, también vascos, y este vínculo generó la nominación de "el triunvirato vasco de la poesía de posguerra". </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">Este poema pertenece a su primer libro, <i>Mujer de barro </i>(1948),<i> </i>que refleja la difícil situación que se vivió durante la posguerra, especialmente en el bando "perdedor". Hay que señalar, para la mejor comprensión del texto y de la obra de Ángela Figuera, que ella era republicana y que sufrió la censura del Régimen.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">El estilo de esta poeta se caracteriza por un lenguaje sencillo, tratando siempre de que su mensaje llegue a la gente. El texto que presentamos es una buena muestra de ello. En él podemos observar reflexiones de distintos aspectos sociales, políticos, personales... Destaquemos algunos versos:</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">"No quiero / que haya frío en las casas, / que haya miedo en las calles"</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">"No quiero / que en los labios se encierren mentiras / [...] que en la cárcel se encierre a los buenos".</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">"Que jamás se disparen fusiles / que jamás se fabriquen fusiles".</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">"No quiero / que me manden Fulano y Mengano, / que me fisgue el vecino de enfrente, / que me pongan carteles y sellos".</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">"No quiero amar en secreto, / llorar en secreto".</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">Todos los versos son dignos de ser destacados pues todos ellos ofrecen una intensa reflexión sobre la realidad de la España de la época. Pero lo destacable es que, a día de hoy, acabando el año 2023, estos versos siguen resultando actuales en muchos aspectos...</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;">Pongamos atención al mensaje de la última estrofa, donde se utiliza la mayúscula para otorgar mayor énfasis: "No quiero / que me tapen la boca / cuando digo NO QUIERO...". Poco más que añadir... Solo el deseo de que nuestros lectores disfruten con esta lectura.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br /></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #212529; font-family: NeueHaasGroteskText_Pro_55; font-size: 16px; line-height: 22px; margin-bottom: 2rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br /></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-45303754954160481932023-10-26T20:48:00.002+02:002023-10-26T20:51:04.184+02:00Primera casa<p><i>Todo lo que fue</i><i> olvidando</i></p><p><i>lo recuerda mi cuerpo por mí.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>El pozo, el túnel, el</i></p><p><i>botón de arranque.</i></p><p><i>Pura demo(n)stración.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>La unidad familiar comienza con el </i></p><p><i>ruido de un cuerpo.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Con ellos tengo este puente y su </i></p><p><i>lenguaje secreto.</i></p><p><i>Nada más sabio hay que sus brincos y </i></p><p><i>maullidos,</i></p><p><i>la espuma de sus olas ilumina nuestros </i></p><p><i>pies.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>En cuanto mis caderas avanzan por esa</i></p><p><i>casa</i></p><p><i>la derecha masca la pertenencia,</i></p><p><i>la izquierda aprende a refundarse.</i></p><p><i>Las líneas de mi frente hacen todo lo</i></p><p><i>contrario,</i></p><p><i>riega el vientre la flor de la división.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>A toda casa se ingresa siempre a través</i></p><p><i>del cuerpo.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Qué más quisieras que un poema se</i></p><p><i>escribiese con estos dedos</i></p><p><i>capaces de ir y pulsar teclas tan altas.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Umbral, resorte, código.</i></p><p><i>No con la inteligencia, ahora.</i></p><p><i>Con las manos.</i></p><p style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></p><div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"> Compartimos hoy un poema de la poeta Yolanda Castaño (Santiago de Compostela 1977) galardonada con el Premio Nacional de Poesía 2023 por su obra <i>Materia. </i>Esta obra, de la que ofrecemos el poema "Primera casa", gira en torno a la maternidad, los lazos familiares, el amor y las costumbres. El jurado ha destacado de su obra, entre otras cualidades, "su extraordinaria fuerza evocativa y sensorial".<br /><span> Una nota distintiva de esta poeta es que siempre escribe en gallego y, posteriormente, ella misma se traduce al castellano. <br /></span><span> Resaltamos los siguientes versos que pueden resultar interesantes para una reflexión o para generar una sensación:</span></div><p style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span><i>"Todo lo que fui olvidando / lo recuerda mi cuerpo por mí".</i></span></p><p style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span><i>"La unidad familiar comienza con el / ruido de un cuerpo".</i></span></p><p style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span><i>"Con ellos tengo este puente y su / lenguaje secreto".</i></span></p><p style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-family: "Noto Serif", serif; font-size: 18px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><span><i><br /></i></span></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-49386475449366493142023-09-22T20:17:00.001+02:002023-09-22T20:19:41.820+02:00La biblioteca<p> </p><p style="background-color: white; border: 0px; color: #444444; font-family: "Open Sans", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;"><span class="text_exposed_show" style="border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>El aire es allí diferente.</i></span></p><p style="background-color: white; border: 0px; color: #444444; font-family: "Open Sans", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;"><span class="text_exposed_show" style="border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>Está erizado todo por una corriente<br />Que no viene de este o aquel texto,<br />Sino que los enlaza a todos<br />Como un círculo mágico.</i></span></p><div class="text_exposed_show" style="background-color: white; border: 0px; color: #444444; font-family: "Open Sans", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;"><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>El silencio es allí diferente.<br />Todo el amor reunido, todo el miedo reunido,<br />Todo el pensar reunido, casi toda la muerte,<br />Casi toda la vida y además todo el sueño<br />Que pudo despejarse del árbol de la noche.</i></p><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>Y el sonido es allí diferente.<br />Hay que aprender a oírlo<br />Como se oye una música sin ningún instrumento,<br />Algo que se desliza entre las hojas,<br />Las imágenes, la escritura y el blanco.</i></p><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>Pero más allá de la memoria y los signos que la imitan,<br />Más allá de los fantasmas y los Ángeles que copian la memoria<br />Y desdibujan los contornos del tiempo,<br />Que además carece de dibujo,<br />La biblioteca es el lugar que espera.</i></p><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>Tal vez sea la espera de todos los hombres,<br />porque también los hombres son allí diferentes.<br />O tal vez sea la espera de que todo lo escrito<br />Vuelva nuevamente a escribirse,<br />Pero de alguna otra forma, en algún otro mundo,<br />Por alguien parecido a los hombres,<br />Cuando los hombres ya no existan.</i></p><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>O tal vez sea tan solo la espera<br />De que todos los libros se abran de repente,<br />Como una metafísica consigna,<br />Para que se haga de golpe la suma de toda la lectura,<br />Ese encuentro mayor que quizá salve al hombre.<br />Pero, sobre todo, la biblioteca es una espera<br />Que va más allá de letra,<br />Más allá del abismo.</i></p><p style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><i>La espera concentrada de acabar con la espera,<br />De ser más que la espera,<br />De ser más que los libros,<br />De ser más que la muerte.</i></p><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><br /></div><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">Comenzamos un nuevo curso con la descripción de la biblioteca que nos propone Roberto Juarroz (1925-1995), poeta y bibliotecario argentino.</div><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">Me resulta cautivadora la forma de organizar las tres primeras estrofas con esos paralelismos:" El aire es allí diferente/ El silencio es allí diferente/ El sonido es allí diferente". Y no le falta razón, las bibliotecas tienen una esencia especial: silencio y sonido se complementan de forma única y armoniosa para aquellos que tengan la capacidad de sentirlos. </div><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">Me parece, además, muy interesante la reflexión de Juarroz en las últimas estrofas. La biblioteca podría entenderse simplemente como un lugar de espera, pero sería una interpretación bastante pobre y limitada. Él mismo plantea la posibilidad de que pudiera ser necesario que todo lo escrito vuelva nuevamente a ser escrito "por alguien parecido a los hombres"... Es decir, la necesidad de una reelaboración de todo el saber acumulado, quizás desde otra perspectiva. Pero también plantea la posibilidad de que las bibliotecas sean el lugar donde todos los libros se abran de repente y eso suponga la salvación del hombre porque, en definitiva, las bibliotecas representan "la espera concentrada de acabar con la espera"... </div><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">Les deseamos a todos nuestros lectores y seguidores un maravilloso curso 2023/2024.</div><div style="border: 0px; line-height: 1.71429; margin: 0px 0px 1.71429rem; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;"><br /></div></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-64148942421540265502023-01-19T17:22:00.003+01:002023-01-19T17:31:26.140+01:00Hay voces libres...<p style="text-align: left;"> </p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay voces libres,<br />y voces con cadenas<br />y hay piedra y leño y despejada llama que consume;<br />hombres que sangran contra un sueño<br />y témpanos que se derrumban sobre las calles sin gemido.<br />Hay límites en lo que no se mueve entre las manos<br />y en lo que corre corre y huye como una herida;<br />en la arena intangible cuando el sol adormece<br />y en esa inconfundible precisión de los astros.<br />Hay límites en la conversación tranquila que no pretende<br />y en el vientre estancado que se levanta o gira como una peonza.<br />Hay límites en ese líquido que se derrama intermitentemente<br /><span> </span>mientras los ojos de los niños preguntan y preguntan a una<br /><span> </span>voz que no llaman;<br />hay límites<br />en la amistad<br />y en esas flores enamoradas que no se escuchan.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay límites<br />y hay cuerpos.<br />Hay voces libres<br />y voces con cadenas.<br />Hay barcos que cruzan lentos sobre los lentos mares<br />y hay barcos que se hunden medio podridos en el cieno profundo.<br />Hay manteles tendidos a la luz de la luna<br />y cuerpos que tiritan sin sombra bajo la oscuridad de la miseria.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay sangre:<br />sangre que duerme y no descansa<br />y sangre que baila y grita al compás de la Muerte;<br />sangre que se escapa de las manos cantando<br />y sangre que se pudre estancada en sus cuévanos.<br />Hay sangre que inútilmente empaña los cristales<br />y sangre que pregunta y camina y camina;<br />sangre que enloquecida se dispara<br />y sangre que se ordena gota a gota para nunca entregarse.<br />Hay sangre en lo que no se dice<br />y sangre que no se calla y no se calla.<br />Hay sangre que rezuma medio seca bajo las telas sucias<br />y sangre floja bajo las venas que se para y no sale.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay voces libres<br />y voces con cadenas<br />y hay palabras que se funden al chocar contra el aire<br />y corazones que golpean en la pared como una llama.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay límites<br />y hay cuerpos<br />y hay sangre que vive separada bajo las duras cruces de unos hierros<br />y hay sangre que pasea dulcemente bajo la sombra de los árboles.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i>Hay hombres que descansan sin dolor contra el sueño<br />y témpanos que se derrumban sobre las piedras sin un gemido.</i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><i><br /></i></p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">Comparto hoy este poema de Emilio Prados (1899-1962), poeta malagueño perteneciente a la Generación del 27, Premio Nacional de Poesía en 1938. Con Manuel Altolaguirre fundó la imprenta Sur en Málaga en 1925. A Prados y Altolaguirre también le debemos la edición de la mítica revista "Litoral", considerada de vital importancia para el desarrollo de los miembros de la Generación de la Generación del 27.</p><p style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">El poema seleccionado nos propone una reflexión sobre la necesidad, o no, de la existencia de límites, posibilitando así la unión de contrarios. Es un poema de esencia surrealista en cuanto a la libertad expresiva y formal (ausencia de rima, versos largos, imágenes oníricas...), pero en su conjunto el mensaje creo que resulta bastante claro. Solo hay que detenerse en estos versos que se repiten a lo largo del poema: " Hay voces libres / y voces con cadenas". </p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-53845283185605145662022-04-07T20:07:00.001+02:002022-04-07T20:45:18.747+02:00La saeta<p><br /></p><div><span style="background-color: white; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><span><i style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: left;"><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><span style="text-align: center;">¡Oh, la saeta, el cantar</span></div>a</span><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">l Cristo de los gitanos,</span></i><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: left;"><i><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">siempre con sangre en las manos,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">siempre por desenclavar!</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">¡Cantar del pueblo andaluz,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">que todas las primaveras</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">anda pidiendo escaleras</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">para subir a la cruz!</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">¡Cantar de la tierra mía,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">que echa flores</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">al Jesús de la agonía,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">y es la fe de mis mayores!</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">¡Oh, no eres tú mi cantar!</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">¡No puedo cantar, ni quiero</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">a ese Jesús del madero,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;">sino al que anduvo en el mar!</span></i></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: left;"><i><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><br /></span></i></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"><i> </i>Antonio Machado (1875-1939) escribió este poema en 1914. En vísperas del Viernes de Dolores y de una Semana Santa, ansiada por muchos, me ha parecido oportuno recordar esta copla de Machado que se ha hecho tan popular. Quizás alguno descubra hoy que fue Machado quien escribió estos versos...<br /></span></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"><span style="color: #1f2021; font-family: Merriweather, serif; font-size: 17px; text-align: center;"> El texto que presentamos hoy es popular en varios sentidos: tiene su origen en lo popular, en la tradición, en las costumbres, y ha llegado a pertenecer al pueblo, convirtiéndose en patrimonio de la cultura popular. Una lectura simple y rápida quizás no lleve a error pues podemos pensar que Machado era un gran admirador de las procesiones de Semana Santa (Machado es sevillano) y un religioso ferviente. Es cierto que las referencias a Dios y a Jesucristo son frecuentes en su obra, pero no es menos cierto que también lo es la crítica al magisterio de la Iglesia. Machado escribiría: "Sobre la divinidad de Jesús he de deciros que nunca he dudado de ella" y "Siempre estimé como de gusto superficial el escribir contra la divinidad de Jesucristo. Es el afán demoledor de los pigmeos que no admiten más talla que la suya". <br /></span></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"> Machado pone el interés en la concepción del cristianismo como una ética del amor fraterno, por eso recurre a la humanidad de Jesucristo y en el Cristo resucitado por encima del crucificado. Esa idea la observamos perfectamente en este poema: Su cantar no es el que echa flores a Jesús de la Agonía (una talla de un crucificado), no le canta al Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar. </div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"> Su anticlericalismo siempre estuvo presente, pero se acentuó en sus últimos años. En sus <i>Apuntes íntimos </i>escribiría: "Roma es un poder del Occidente pragmático, un poder contra el Cristo, que tiene del Cristo lo bastante para defenderse de él". Y en una carta a Miguel de Unamuno dijo: "El clericalismo español solo puede indignar seriamente al que tenga un fondo cristiano". <br /></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"> No es momento hoy para seguir profundizando en la obra y estilo de Antonio Machado, solo he querido dejar este pequeño apunte antes de las vacaciones de Semana Santa. Tiempo habrá para deleitarnos con su obra poética y con alguna que otra curiosidad, como la de que conoció a Leonor, su gran amor, cuando ella tenía tan solo 13 años y tuvo que esperar a que cumpliera la edad legal para casarse, 15 años. Machado tenía 34 años cuando se casó con Leonor... <br /></div><div style="color: black; font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: justify;"> Desde aquí deseamos a nuestros lectores que disfruten de esos días de descanso, si es que los tienen, y aprovechen esta semana de Pasión y Gloria como mejor consideren. </div></span></span></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-31338375413851269762022-03-07T19:34:00.000+01:002022-03-07T19:34:36.350+01:00El sí de las niñas<p style="text-align: justify;"> <span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Haré lo que mi madre me manda, y me casaré con usted.</span></p><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- ¿Y después, Paquita?</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Después... y mientras me dure la vida, seré mujer de bien.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- Eso no lo puedo yo dudar... Pero si usted me considera como el que ha de ser hasta la muerte su compañero y su amigo, dígame usted, estos títulos ¿no me dan algún derecho para merecer de usted mayor confianza? ¿No he de lograr que usted me diga la causa de su dolor? Y no para satisfacer una impertinente curiosidad, sino para emplear método en su consuelo, en mejorar su suerte, en hacerla dichosa, si mi conato y mis diligencias pudiesen tanto.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- ¡Dichas para mí!... Ya se acabaron.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- ¿Por qué?</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Nunca diré por qué.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- Pero ¡qué obstinado, qué imprudente silencio!... Cuando usted misma debe presumir que no estoy ignorante de lo que hay.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Si usted lo ignora, señor don Diego, por Dios no finja que lo sabe; y si, en efecto, lo sabe usted, no me lo pregunte.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- Bien está. Una vez que no hay nada que decir, que esa aflicción y esas lágrimas son voluntarias, hoy llegaremos a Madrid, y dentro de ocho días será usted mi mujer.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Y daré gusto a mi madre.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- Y vivirá usted infeliz.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DOÑA FRANCISCA.- Ya lo sé.</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">DON DIEGO.- Ve aquí los frutos de la educación. Esto es lo que se llama criar bien a una niña: enseñarla a que desmienta y oculte las pasiones más inocentes con una pérfida disimulación. Las juzgan honestas luego que las ven instruidas en el arte de callar y mentir. Se obstinan en que el temperamento, la edad ni el genio no han de tener influencia alguna en sus inclinaciones, o en que su voluntad ha de torcerse al capricho de quien las gobierna. Todo se las permite, menos la sinceridad. Con tal que no digan lo que sienten, con tal que finjan aborrecer lo que más desean,</span><br style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;" /><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; text-align: justify;">con tal que se presten a pronunciar, cuando se lo manden, un sí perjuro, sacrílego, origen de tantos escándalos, ya están bien criadas, y se llama excelente educación la que inspira en ellas el temor, la astucia y el silencio de un esclavo.</span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">******</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DOÑA IRENE.- Es hija obediente, y no se apartará jamás de lo que determine su madre.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- Todo eso es cierto, pero...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DOÑA IRENE.- Es de buena sangre y ha de pensar bien, y ha de proceder con el honor que la corresponde.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- Sí, ya estoy; pero ¿pudiera, sin faltar a su honor ni a su sangre...?</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DOÑA FRANCISCA.- ¿Me voy, mamá? (Se levanta y vuelve a sentarse).</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DOÑA IRENE.- No pudiera, no señor. Una niña educada, hija de buenos padres, no puede menos de conducirse en todas ocasiones como es conveniente y debido. Un vivo retrato es la chica, ahí donde usted la ve, de su abuela que Dios perdone, Doña Jerónima de Peralta... </span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">******</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- Dices bien... ¿Y sabes tú lo que es una mujer aprovechada, hacendosa, que sepa cuidar de la casa, economizar, estar en todo?... Siempre lidiando con amas, que si una es mala, otra es peor, regalonas, entremetidas, habladoras, llenas de histérico, viejas, feas como demonios... No señor, vida nueva. Tendré quien me asista con amor y fidelidad, y viviremos como unos santos... Y deja que hablen y murmuren y...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">SIMÓN.- Pero, siendo a gusto de entrambos, ¿qué pueden decir?</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- No, yo ya sé lo que dirán; pero... Dirán que la boda es desigual, que no hay proporción en la edad, que...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">SIMÓN.- Vamos, que no parece tan notable la diferencia. Siete u ocho años a lo más...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- ¡Qué, hombre! ¿Qué hablas de siete u ocho años? Si ella ha cumplido dieciséis años pocos meses ha.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">SIMÓN.- Y bien, ¿qué?</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">DON DIEGO.- Y yo, aunque gracias a Dios estoy robusto y... Con todo eso, mis cincuenta y nueve años no hay quien me los quite.</span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;">******</span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"> Estos fragmentos pertenecen a la obra <i>El sí de las niñas </i>de Leandro Fernández de Moratín (1760-1828). La obra se estrenó en Madrid el 24 de enero de 1806, obteniendo un éxito rotundo. <br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"> Pero <i>El sí de las niñas </i>levantaba odios y entusiasmos por su mensaje claramente inspirado en la Ilustración. En 1815, con la Restauración de Fernando VII, la Inquisición española encontró motivos suficientes para prohibir la obra. Esta prohibición se renovó en 1823 y cuando se levantó y la obra pudo volver a escena, en 1838, lo hizo con cortes debido a la censura impuesta.<br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"><span> Poco más quiero añadir hoy, víspera del 8 de marzo, DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER. Que estos textos sirvan para generar una reflexión sobre la necesidad de educar en igualdad a niños y niñas, para luchar contra las desigualdades impuestas a lo largo de la historia y que todavía se sufren en este mundo tan convulso en pleno siglo XXI. Igualdad y respeto para todas y todos. </span><br /></span></span></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-3814031601428230762022-02-03T19:29:00.000+01:002022-02-03T19:29:12.972+01:00Cien sonetos de amor<p style="text-align: center;"> XLV</p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">No estés lejos de mí un solo día, porque cómo,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">porque, no sé decirlo, es largo el día,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y te estaré esperando como en las estaciones</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">cuando en alguna parte se durmieron los trenes.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">No te vayas por una hora porque entonces</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">en esa hora se juntan las gotas del desvelo</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y tal vez todo el humo que anda buscando casa</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">venga a matar aún mi corazón perdido.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Ay que no se quebrante tu silueta en la arena,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">ay que no vuelen tus párpados en la ausencia:</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">no te vayas por un minuto, bienamada,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">porque en ese minuto te habrás ido tan lejos</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">que yo cruzaré toda la tierra preguntando</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">si volverás o si me dejarás muriendo.</span></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">XLIV</p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Sabrás que no te amo y que te amo</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">puesto que de dos modos es la vida,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">la palabra es un ala del silencio,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">el fuego tiene una mitad de frío.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Yo te amo para comenzar a amarte,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">para recomenzar el infinito</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y para no dejar de amarte nunca:</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">por eso no te amo todavía.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Te amo y no te amo como si tuviera</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">en mis manos las llaves de la dicha</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y un incierto destino desdichado.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Mi amor tiene dos vidas para amarte.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Por eso te amo cuando no te amo</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y por eso te amo cuando te amo.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">XI</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y por las calles voy sin nutrirme, callado,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">no me sostiene el pan, el alba me desquicia,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">busco el sonido líquido de tus pies en el día.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Estoy hambriento de tu risa resbalada,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">de tus manos color de furioso granero,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">quiero comer tu piel como una intacta almendra.</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Quiero comer el rayo quemado de tu hermosura,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">la nariz soberana del arrogante rostro,</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">buscándote, buscando tu corazón caliente</span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">como un puma en la soledad de Quitratúe.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"> </span><span style="font-family: inherit;">Hoy presentamos 3 poemas extraídos de <i>Cien sonetos de amor</i> (1959) de Pablo Neruda (1904-1973), Premio Nobel de Literatura en 1971.</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> Hacía tiempo que no releía estos poemas y ha sido un placer, aunque algo duro tener que seleccionar uno para este blog, por eso finalmente he puesto tres. Una actividad de poesía con mis alumnos de 1º de ESO me hizo recordar a Neruda: una de mis alumnas seleccionó su famosísimo "Me gustas cuando callas porque estás como ausente". Comentamos el poema y les hablé de Neruda. Eso me dio la clave para decidir que la próxima entra de este blog sería para él.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"> No he querido ir a lo clásico o lo más conocido de Neruda, sus <i>Veinte poemas de amor y una canción desesperada. </i>Los sonetos que presento hoy quizás no sean tan populares, pero sí igual de interesantes. Tan interesantes como la vida de Neruda.<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> </span>Para empezar, su nombre. Ni se llama Pablo ni se apellida Neruda. Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto decidió publicar con el pseudónimo de Pablo Neruda en 1920 para evitar el malestar de su padre por tener un hijo poeta. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> </span>Neruda fue senador de la República de Chile, miembro del Comité Central del Partido Comunista, precandidato a la presidencia de su país y embajador en Francia. En 1939 fue designado cónsul especial para la inmigración española en París. Es manifiesto su compromiso con la causa española y su apoyo a los escritores que tuvieron que escapar y vivir en el exilio. Lloró la muerte de Lorca, intervino para conmutar la pena de muerte de Miguel Hernández por cadena perpetua... Una muestra de ello es su libro <i>España en el corazón </i>(1937).</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> En 1971 es galardonado con el Nobel "por una poesía que con la acción de una fuerza elemental da vida al destino y los sueños de un continente". Acertada definición de su obra. El propio Gabriel García Márquez dijo de Neruda que "es el más grande poeta del s.XX en cualquier idioma".</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"> <i>Cien sonetos de amor</i> es un poemario dedicado por entero a su mujer Matilde Urrutuia (es su tercera esposa). Muchas veces se ha catalogado la obra como la expresión del amor personal total. Matilde era una actriz y cantante chilena, que pasó a formar parte de la vida de Neruda en 1955 cuando este se separó oficialmente de Delia del Carril, su segunda esposa 20 años mayor que él. Cuando Delia tenía 70 años y él 50, su amor pasó a ser algo casi maternal. Es entonces cuando conoció a Matilde y recuperó el amor pasional vivido primero en una etapa clandestina. Me parece oportuno señalar esta anécdota de su vida para entender la intensidad de este poemario que comentamos. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> Matilde influye positivamente en la producción poética de Neruda durante sus últimos años. No solo como musa, sino porque ella le ordena su agenda y su vida, de tal forma que las mañanas las podía dedicar a escribir. A la muerte de Neruda, Matilde editó sus memorias y alzó la voz contra Augusto Pinochet como hubiera hecho su marido.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span><span> </span>Uno de los últimos versos que Neruda escribió antes de morir fue</span></span><span style="font-family: inherit;">, una vez más, para Matilde: "Fue tan bello vivir cuando vivías". Y no es casualidad que el pimer verso del primer poema de <i>Cien sonetos de amor </i>sea: "Matilde, nombre de planta o piedra o vino". Es decir, Matilde era su todo.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span> Volviendo a la obra que nos ocupa tengo que decir que hay un poco de trampa en su título porque en realidad no estamos ante unos sonetos. No tenemos unos versos endecasílabos que rimen entre sí. Neruda juega con la métrica, con la rima y con nosotros. Sí que mantiene la estructura de 4-4-3-3 y eso lleva a engaño. Él mismo lo reconoció en la dedicatoria, donde obviamente está presente Matilde: " Señora mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto me dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la intemperie. De tales suavizadísimos vestigios construí con hacha, cuchillo y cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que tanto adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que solo se levantaron por tú les diste la vida" (octubre de 1959).</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span><span> Esa dedicatoria es la explicación de la obra. Me encanta cómo juega con las palabras y con el tono. Recrea el estilo renacentista y barroco nada más empezar: Señora mía muy amada, gran padecimiento... Pareciera estar escuchando a Don Quijote dirigiéndose a su Dulcinea. Neruda reconoce el valor del esfuerzo de componer un soneto, de cómo los poetas se han ajustado a la métrica y la rima que le son propias. Y no es que Neruda no sea capaz de hacer un soneto, por supuesto que puede; es que Neruda lo que quiere es experimentar, jugar, hacer "sonetos de madera" y construir "pequeñas casas de catorce tablas". Sí, sus versos miden 14 (la mayoría). </span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span><span><span> En esta ocasión no voy a comentar nada de los textos seleccionados. Dejo libre la interpretación del lector para que afloren sus propias sensaciones, mucho más tratándose de poesía. Para ello, he querido profundizar en la vida del autor, en su relación con su mujer y en la dedicatoria de esta centuria, como él se refiere a la obra. No tengamos miedo ni reparos a la hora de leer poesía; no hay que "entender", no hay que saber si se trata de un soneto o si tiene rima asonante o consonante. No; simplemente hay que sentir, dejar que los versos calen en uno y fluya el sentimiento que inyectó en ellos el autor. </span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: center;"><br /></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-73495865307723645272022-01-10T19:09:00.003+01:002022-01-10T19:09:58.253+01:00La aventura del tocador de señoras<p style="text-align: justify;"> <i>Cuando sus piernas (bien torneadas y tal y cual) entraron en mi local de trabajo, yo ya llevaba varios años hecho un merluzo. Pero aunque con esta súbita aparición dio comienzo la aventura que me propongo relatar a renglón seguido, no dispondría el lector de los datos necesarios para comprender bien sus entresijos si no los retrotajese (al lector y el relato) a un momento anterior, e incluso a sucesos previos, y no expusiese del modo más sucinto un prolegómeno.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><span> El momento anterior al que he aludido fue aquel en que vinieron a decirme que nuestro querido director, el doctor Sugrañes, el compasivo, el misericordioso, me convocaba sin demora a su despacho. Al que acudí con más extrañeza que miedo, ya que por aquellas fechas el doctor Sugrañes no se dejaba ver de nadie, y menos de mí, a quien no había dirigido una palabra ni un ademán ni una mirada en los últimos tres o cuatro años, es decir, desde que se dio por archivado mi caso o, por lo menos, desde que fue traspapelada primero y definitivamente perdida luego la carpeta que contenía la documentación de referencia, de resultas de los cual cayó sobre mi persona física y jurídica un espeso silencio administrativo en el cual ni mi voz ni mis escritos ni mis actos habían logrado abrir la menor brecha. La causa de mi encierro había sido olvidada de antiguo y cono no había argumento alguno que la pusiera en cuestión, salvo los míos, y como sea que mi pasado remoto, mi aspecto externo y algunos episodios aislados de mi vida reciente (dentro y fuera de los muros del establecimiento) no favorecían mi credibilidad, sino todo lo contrario, nada hacía prever que mis días en aquel honorable hospedaje fueran a concluir salvo de modo harto macabro.</span><br /></i></p><p style="text-align: justify;">Así comienza <i>La aventura del tocador de señoras </i>(2001)<i> </i>novela de Eduardo Mendoza (Barcelona 1943) , quien recibió el Premio Cervantes en 2016.</p><p style="text-align: justify;">Para esta novela Mendoza rescata a un detective aparentemente loco, un tipo sin nombre que de vez en cuando sale del psiquiátrico y se convierte en protagonista de una de sus novelas, enfrentándose a un misterio pintoresco. La primera huida fue en el inicio de la transición y se materializó en <i>El misterio de la cripta embrujada </i>(1978) . <i>El laberinto de las aceitunas </i>(1982) fue la segunda historia, situada en la Cataluña de los años ochenta. Y la obra que comentamos sitúa al excéntrico personaje como gerente de una peluquería en el barrio del Raval, donde desarrollará sus disparatadas andanzas detectivescas. </p><p style="text-align: justify;">¿Qué puede llevar a un hombre, que acaba de salir del manicomio y que es contratado por su cuñado como peluquero en una peluquería de señoras, a involucrarse en una trama empresarial corrupta en la que se ve obligado a entrar de noche en la sede de la empresa El Caco Español para robar unos documentos incriminatorios, prueba de las redes de las clases política y empresarial de Barcelona? No hay respuesta a esta pregunta ni siquiera el final de la historia.</p><p style="text-align: justify;">Narrada en primera persona por el detective aparentemente loco pero que tiene más clarividencia y visión que el resto de protagonistas, da muestra del sentido del humor y del tipo de literatura cercana al estilo cervantino que profesa Mendoza. Situaciones rocambolescas en las que no se ve una salida fácil para el detective. A la vez, muestra una mirada incisiva sobre la burguesía catalana, los escenarios de la Barcelona pija y los personajes marginales, casi esperpénticos, tan recurrentes en la novelística de Mendoza. Todo ello con un estilo narrativo sencillo y directo, sin hacer abandono del uso de cultismos, arcaísmos así como del lenguaje popular en su más pura expresión. </p><p style="text-align: justify;">El primer contacto que tuve con Eduardo Mendoza fue la lectura de <i>La verdad sobre el caso Savolta.</i> Tengo que reconocer que en ese momento no llegué a conectar ni con la obra ni con el autor: fue una lectura obligatoria para el temido examen de selectividad. Con el tiempo, le di otra oportunidad a Mendoza y la impresión fue totalmente diferente. </p><p style="text-align: justify;">Hoy, recomiendo esta novela que he presentado pues estoy segura de que no va a defraudar a nadie. Es una obra fácil para el lector común, divertida. La he trabajado con mis alumnos en algunas ocasiones y el resultado ha sido siempre positivo, así que... Ánimo y a leer. </p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-21476927836693659592021-11-04T19:49:00.002+01:002021-11-04T19:52:51.439+01:00Yerma<p> YERMA</p><p><i>Pero tú no. Cuando nos casamos eras otro. Ahora tienes la cara blanca como si no te diera en ella el sol. A mi me gustaría que fueras al río y nadaras y que te subieras al tejado cuando la lluvia cala nuestra vivienda. Veinticuatro meses llevamos casados, y tú cada vez más triste, más enjuto, como si crecieras al revés.</i></p><p>JUAN</p><p><i>¿Has acabado?</i></p><p>YERMA (Levantándose)</p><p><i>No lo tomes a mal. Si yo estuviera enferma me gustaría que tú me cuidases. "Mi mujer está enferma. Voy a matar ese cordero para hacerle un buen guiso de carne". "Mi mujer está enferma. Voy a guardar esta enjundia de gallina para aliviar su pecho, voy a llevarle esta piel de oveja para guardar sus pies de la nieve". Así soy yo. Por eso te cuido.</i></p><p>JUAN</p><p><i>Y yo te lo agradezco.</i></p><p>YERMA</p><p><i>Pero no te dejas cuidar.</i></p><p>JUAN</p><p><i>Es que no tengo nada. Todas esas cosas son suposiciones tuyas. Trabajo mucho. Cada año seré más viejo.</i></p><p>YERMA</p><p><i>Cada año... Tú y yo seguimos aquí cada año...</i></p><p>JUAN (Sonriente)</p><p><i>Naturalmente. Y bien sosegados. Las cosas de la labor van bien, no tenemos hijos que gasten. </i></p><p>YERMA</p><p><i>No tenemos hijos... ¡Juan!</i></p><p>JUAN</p><p><i>Dime</i></p><p>YERMA</p><p><i>¿Es que yo no te quiero a ti?</i></p><p>JUAN</p><p><i>Me quieres.</i></p><p>YERMA</p><p><i>Yo conozco muchachas que han temblado y que lloraban antes de entrar en la cama con sus maridos. ¿Lloré yo la primera vez que me acosté contigo? ¿No cantaba al levantar los embozos de holanda? Y no te dije: "¡Cómo huelen a manzanas estas ropas!"</i></p><p>JUAN</p><p><i>Eso dijiste.</i></p><p>YERMA</p><p><i>Mi madre lloró porque no sentí separarme de ella. ¡Y era verdad! Nadie se casó con más alegría. Y, sin embargo...</i></p><p>JUAN</p><p><i>Calla. Demasiado trabajo tengo yo con oír en todo momento...</i></p><p>YERMA</p><p><i>No. No me repitas lo que dicen. Yo veo por mis ojos que eso no puede ser... A fuerza de caer la lluvia sobre las piedras, éstas se ablandan y hacen crecer jaramagos, que las gentes dicen que no sirven para nada. "Los jaramagos no sirven para nada", pero yo bien que los veo mover sus flores amarillas en el aire.</i></p><p>JUAN</p><p><i>¡Hay que esperar!</i></p><p>YERMA</p><p><i>Sí, queriendo. </i></p><p>(Yerma se abraza y besa al marido, tomando ella la iniciativa)</p><p>JUAN</p><p><i>Si necesitas algo me lo dices y lo traeré. Ya sabes que no me gusta que salgas.</i></p><p>YERMA</p><p><i>Nunca salgo.</i></p><p>JUAN</p><p><i>Estás mejor aquí.</i></p><p>YERMA</p><p><i>SÍ.</i></p><p>JUAN</p><p><i>La calle es para gente desocupada.</i></p><p>YERMA (Sombría)</p><p><i>Claro. </i></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"> Este fragmento pertenece al acto primero de <i>Yerma</i> (1934) de Federico García Lorca ( 1898-1936). Ya tocaba que el teatro tuviese representación en este rincón literario...<br /></p><p style="text-align: justify;"> <i>Yerma </i>se estrenó el 29 de diciembre de 1934 en el Teatro Español de Madrid, por la compañía titular del mismo, encabezada por la gran actriz Margarita Xirgu. El éxito de crítica y de público fue extraordinario, teniendo como referencia que el 12 de marzo de 1935 se celebró la centésima representación de la obra. <br /></p><p style="text-align: justify;"> Durante muchos años las representaciones del teatro de Lorca estuvieron prohibidas en España. <i>Yerma</i> volvió a los escenarios en 1960, con la actriz Aurora Bautista en el papel de Yerma. Todas y cada una de las representaciones de la obra han resultado exitosas, no solo en España, sino en Italia, Francia, Inglaterra y distintos países de América.<br /></p><p style="text-align: justify;"><span> Mucho se ha hablado y escrito sobre ese "dolor de vivir" que inunda la obra de Lorca, tanto lírica como dramática. En su teatro predomina la tragedia, el mito del deseo imposible, el conflicto entre la realidad y el deseo (del cual hablaría también Luis Cernuda) y la frustración como elemento unificador de las obras. Lorca pone en escena destinos trágicos, pasiones condenadas a la soledad o la muerte y en la mayor parte de su obra esto aparece encarnado en las mujeres. En el desarrollo de la frustración destaca fundamentalmente el plano social: las convenciones, los prejuicios de casta, los yugos sociales... estos son los que impiden la realización personal. </span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span> Para Lorca el teatro era sumamente importante. Desde 1932 dirigió "La Barraca", grupo de teatro universitario que, con el apoyo del gobierno republicano, recorrió los pueblos de España representando obras clásicas. En palabras de Lorca " el teatro es la poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse, habla y grita, llora y se desespera. El teatro necesita que los personajes que aparezcan en la escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo que se les vean los huesos, la sangre". También cree firmemente en el poder didáctico del teatro, en su función educadora, considerándolo uno de los más expresivos y útiles instrumentos para la edificación de un país. </span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span> Pasando a cuestiones de estilo y lenguaje, en sus obras teatrales conviven la poesía y la realidad, el habla con sabor popular y el aliento poético. </span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span> Volviendo a la obra que nos ocupa hoy, el propio Lorca declaró que <i>Yerma </i>carece de argumento porque es un carácter desarrollado a lo largo de la obra.Yerma lleva dos años casada con Juan y espera con ansiedad la llegada de un hijo. Su marido, sin embargo, no parece compartir ese deseo. La boda fue decidida por el padre de Yerma y esta la aceptó pensando que pronto sería madre. Pero Yerma está condenada desde el principio, como bien indica la simbología de su nombre. Por eso empieza a debatirse entre la esperanza y la desesperación y, a medida que va pasando el tiempo, el carácter de Yerma se va endureciendo hasta el punto de crear una tensión, no solo con su marido, sino consigo misma y, en cierto modo, con la sociedad que le marca un sometimiento a unas normas.<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span> En el fragmento seleccionado todavía la vemos querer al marido, cuidarlo. Pero ya se observa también esa diferencia en el modo de esperar la llegada del hijo. A Juan no le preocupa, incluso dice "no tenemos hijos que gasten". Eso decepciona por completo a Yerma. Ella le recrimina al marido que no le pone ganas, que hay que esperar queriendo. A lo largo de la obra se insinuará la posible impotencia de Juan...Pero Yerma está condenada y atada a Juan por el concepto de la honra, por mucho que piense que habría sido madre si se hubiese casado con Víctor, el pastor, y de quien se intuye que estaba enamorada. Yerma es una mujer sometida a esas convenciones sociales, sin opción a ninguna solución posible como indicará el trágico final.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span> Hay muchos temas o subtemas a tratar en la obra: la maternidad, el amor frustrado, la honra, la conducta social, el sometimiento de la mujer (aquí vemos como Juan no quiere ni que salga a la calle a comprar)...</span><br /></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"> El propio Lorca habló de una trilogía relacionando <i>Yerma, Bodas de sangre</i> y <i>La casa de Bernarda Alba. </i>Si yo tuviera que quedarme con una, sería indudablemente <i>Yerma. </i>Curiosamente es la única que no he visto representada... Pero sí vi la adaptación cinematográfica dirigida por Pilar Távora en 1998 con las magistrales interpretaciones de Aitana Sánchez Gijón en el papel de Yerma y Juan Diego en el de Juan. En más de una ocasión se la he puesto a mis alumnos.<br /></p><p style="text-align: justify;"> Ya que no podemos esperar que llegue una compañía de teatro a nuestra localidad y nos deleite con la representación de <i>Yerma, </i>recomiendo encarecidamente su lectura. Vamos a vibrar con los sentimientos extremos de su protagonista y vamos a valorar su evolución de la alegría a la amargura y su aceptación, o no, de su lugar en la sociedad y lo que se espera de ella. <br /></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-12188911653369871582021-10-21T19:44:00.001+02:002021-10-21T19:44:22.165+02:00Seda<p style="text-align: justify;"> <i>Aunque su padre había imaginado para él un brillante porvenir en el ejército, Hervé Joncour había acabado ganándose la vida con una insólita ocupación, tan amable que, por singular ironía, traslucía un vago aire femenino.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Para vivir, Hervé Joncour compraba y vendía gusanos de seda.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Era 1861. Flaubert estaba escribiendo "Salammbô", la luz eléctrica era todavía una hipótesis y Abraham Linclon, al otro lado del océano, estaba combatiendo en una guerra cuyo final no vería.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Hervé Joncour tenía treinta y dos años.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Compraba y vendía.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Gusanos de seda.</i></p><p style="text-align: justify;">[...]</p><p style="text-align: justify;"> <i>Lavilledieu era el nombre del pueblo en que Hervé Joncour vivía. </i></p><p style="text-align: justify;"> <i>Hélène, el de su mujer.</i></p><p style="text-align: justify;"> <i>No tenían hijos.</i></p><p style="text-align: justify;">[...]</p><p style="text-align: justify;"> <i>Si se lo hubieran preguntado, Hervé Joncour habría respondido que su vida continuaría de ese</i> <i>modo para siempre.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i> </i>Estos fragmentos forman parte del inicio de <i>Seda </i>(1996),<i> </i>novela del italiano Alessandro Baricco (Turín 1958). Probablemente sea su novela más leída, convertida en best-seller y adaptada al cine en 2007 con los papeles protagónicos de Keira Knightley y Michael Pitt.<br /></p><p style="text-align: justify;"><span> Llegué a esta novelita por recomendación de una buena amiga y gran lectora, Rosa. En ese momento no sabía qué leer y me dijo que esta obrita era cómoda y me iba a gustar. La verdad es que no erró. </span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span> Hablamos de la historia de un comerciante de gusanos de seda que viaja a Japón para conseguir huevos de calidad... Esta presentación me desconcertó bastante pues en principio no era una temática que me atrajese... Pero este comerciante acaba cautivado de unos inquietantes ojos de una mujer de rasgos occidentales: la amante de Hara Kei, el señor de las tierras que producen los mejores huevos de gusano del mundo. Mientras tanto, en Francia lo esperan su mujer, de la que está profundamente enamorado, y toda una población que vive de los huevos que él compra. Este sería el armazón de la historia, así que le di una oportunidad.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"> Alessandro Baricco prsentaba la edición italiana de <i>Seda</i> con estas palabras: "Esta no es una novela. Ni siquiera es un cuento. Esta es una historia. Empieza con un hombre que atraviesa el mundo, y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. El hombre se llama Hervé Joncour. El lago, no se sabe. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no habría valido la pena contarla. En ella también están entremezclados deseos, y dolores, que se sabe bien lo que son, pero que no tienen un nombre exacto que los designe. Y, en todo caso, ese nombre no es <i>amor. </i>Todas las historias tienen una música propia. Esta tiene una música blanca. Es importante decirlo porque la música blanca es una música extraña, a veces te desconcierta: se ejecuta suavemente y se baila lentamente. Cuando la ejecutan bien es como oír el silencio y a los que la bailan estupendamente se les mira y parecen inmóviles."<br /></p><p style="text-align: justify;"><span> No puedo estar más de acuerdo con esta presentación de la obra. Cierto es que, leyendo cada una de sus páginas, pareciera que tuviese la cadencia de una obra musical que te va guiando lentamente... Vas leyendo y parece que no pasa "nada", pero pasa "todo" aunque de una forma muy sutil...</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span> A la pregunta de si sus obras se enmarcaban en lo onírico, Alessandro Baricco contestó: " Para mí existe la realidad que nos rodea, que está aquí, llena de cosas palpables. [...] Pero también hay otra parte de la vida en la que no interesa tanto entender qué es real y que aparece cuando la realidad se gira y le ves la espalda. Mis libros son un poco así. Hablan de una cierta realidad, después de que la he observado, la he volteado y he mirado lo que hay detrás." ¿Y qué hay detrás?- le preguntaron. ¿Es la belleza lo que estás buscando como fin, como destino? "Más que belleza, es una fuerza, una intensidad. Yo creo que todos necesitamos intensidad. Sin ella nos morimos."</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span> Efectivamente, <i>Seda</i> es una obra muy cortita, aparentemente simple, pero con momentos muy intensos. Además, al menos yo, no llegué a esperar uno de esos momentos y me resultó realmente conmovedor. <br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span> Me ha resultado muy curiosa esta afirmación de Baricco sobre esta obra: "Es el tercer libro que escribí y cuando se lo entregué a mi editor le dije: lo siento mucho. Es muy corto, muy simple, pero necesitaba escribirlo".</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span> Un libro que se presenta como la necesidad de un escritor, como inevitable escribirlo, es porque está sustentado sobre sentimientos poderosos. Os invito a descubrirlos...</span><br /></span></p><p><span><span> </span></span></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-80642605787697628722021-10-06T19:54:00.001+02:002021-10-06T19:54:36.442+02:00Elogio de la madrastra<p style="text-align: justify;"><span> <i>El día que cumplió cuarenta años, doña Lucrecia encontró sobre su almohada una misiva de trazo infantil, caligrafiada con mucho cariño:</i></span></p><p style="text-align: justify;">"<i>¡Feliz cumpleaños, madrastra! No tengo plata para regalarte nada pero estudiaré mucho, me sacaré el primer puesto y ese será mi regalo. Eres la más buena y la más linda y yo me sueño todas las noches contigo. ¡Feliz cumpleaños otra vez!</i><i> Alfonso"</i></p><p style="text-align: justify;"><i><span> </span><span> Era medianoche pasada y don Rigoberto estaba en el cuarto de baño entregado a sus abluciones de antes de dormir, que eran complicadas y lentas. (Después de la pintura erótica, la limpieza corporal era su pasatiempo favorito; la espiritual no lo desasosegaba tanto). Emocionada con la carta del niño, doña Lucrecia sintió el impulso irresistible de ir a verlo, de agradecérsela. Esas líneas eran su aceptación en la familia, en verdad. ¿Estaría despierto? ¡Qué importaba! Si no, lo besaría en la frente con mucho cuidado para no recordarlo.</span><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span><span> </span><span> Mientras bajaba las escaleras alfombradas de la mansión a oscuras, rumbo a la alcoba de Alfonso, iba pensando: "Me lo he ganado, ya me quiere". Y sus viejos temores sobre el niño comenzaron a evaporarse como una leve niebla corroída por el sol del verano limeño.</span><br /></span></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span><span><br /></span></span></i></p><p style="text-align: justify;"><i> </i>Así empieza la novela <i>Elogio de la madrastra </i>de Mario Vargas Llosa (Arequipa, 1936), premio Nobel de Literatura en 2010, Príncipe de Asturias de las Letras en 1986 y Premio Cervantes en 1994. Semejante carta de presentación no necesita más comentario.<br /></p><p style="text-align: justify;"><span> Recuerdo hoy esta novela porque fue lo primero que leí de él, estando todavía en el instituto. Tengo mucho que agradecerle a mis profesoras de Literatura, sí de Literatura, aquella época dorada en la que la materia estaba dividida en varias asignaturas (Lengua, Literatura y Comentario de Texto) y que hoy ha quedado reducida a tres escasas horas semanales.... Andrea y Elena, mis profesoras de Literatura, me mostraron un mundo literario que se alejaba en ocasiones del encorsetamiento de los libros de texto y del currículo, presentando la literatura como una verdadera manifestación artística capaz de mover sensibilidades. Quizás por eso varios de sus alumnos nos dedicamos hoy al mundo de la enseñanza en el ámbito de las Letras y la Música.</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span> En esta novela que comentamos Vargas Llosa domina el arte de narrar en el plano del erotismo y de la seducción y juega con esa relación. De hecho, la novela se publicó en 1988 en la colección "La Sonrisa Vertical", dirigida por Luis García Berlanga (a quien Vargas Llosa le dedicó la novela), dentro de la editorial Tusquets. </span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span> Podríamos decir que la obra muestra una red de perversidad que enreda poco a poco a sus tres personajes principales: la sensual doña Lucrecia, la madrastra; don Rigoberto, el padre, solitario practicante de rituales higiénicos y fantaseador amante ( personaje que más tarde desarrollaría en la novela <i>Los cuadernos de don Rigoberto</i>) ; y el inquietante Fonchito, hijo de don Rigoberto, cuya angelical presencia y anhelante mirada parecen corromperlo todo...<br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span> En cuanto a técnica literaria me gusta que el mundo ficticio se encuentra organizado inicialmente a partir de un equilibrio entre realidad e imaginación, que es lo que permite cierto orden. Y todo ello contado a través de dos narradores: uno omnisciente, que describe los hechos que tienen lugar en la mansión; otro en primera persona, que salta de personaje en personaje a medida que estos elaboran sus propias fantasías.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span> </span><span> Si leemos la obra en profundidad, supera el erotismo con el que ha sido catalogada y presenta una reflexión múltiple sobre el concepto de felicidad, sobre sus oscuras motivaciones y los paradójicos entresijos del poder corrosivo de la inocencia. </span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"> Cuando le preguntaron a Vargas Llosa: ¿Por qué <i>La ciudad y los perros, Elogio de la madrastra </i>y <i>Los cuadernos de don Rigoberto </i>están tan determinados por la infancia? Contestó lo siguiente: " Las experiencias más importantes que he tenido como escritor, las que me han suscitado más historias, más personajes, las viví en mi infancia y mi adolescencia, por eso vuelvo tanto a esa época no solo de mi vida sino de mi país, o del mundo en el que yo crecí. La única patria del hombre es la infancia, decía Rilke". Dedicándome al mundo de la enseñanza no puedo permanecer indiferente ante tal afirmación.<br /></p><p style="text-align: justify;"><span> En cuanto al concepto que tiene Vargas Llosa de su obra y de la Literatura, me han llamado la atención las siguientes afirmaciones que hizo en distintas entrevistas:</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span>" Escribir...No quiero dar mensajes, quiero contar historias; escribir es enriquecer nuestras experiencias con historias imaginarias, enriquecer nuestra sensibilidad, aumentar nuestro desasosiego frente al mundo tal como lo vemos".</span></p><p style="text-align: justify;"><span>" A la Literatura no hay que pedirle que sea optimista, ni que defienda valores positivos... Hay que exigirle que sea excelente, creativa, que pueda contagiarnos con sus mentiras e invenciones. Y si lo consigue, es útil, nos da razones para vivir. Pero nunca su función es promover la esperanza". </span></p><p style="text-align: justify;"><span><span> Dejo al lector de este blog que extraiga las conclusiones que considere sobre ese concepto de Literatura que defiende Vargas Llosa. Al escribir estas citas, sobre todo la segunda, he recordado la entrada que publiqué de Murakami, pues él también decía que quería que el lector sintiese lo que estuviesen sintiendo sus personajes, que si un personaje, por ejemplo, estaba enfermo, el lector sintiese los efectos de esa enfermedad. Ese era su objetivo, crear sensaciones y emociones. En esto coinciden los dos autores y, ciertamente, puede haber alguna conexión entre sus obras...</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"> Puede ser que le tenga especial cariño a <i>Elogio de la madrastra </i>porque fue la primera novela que leí de Vargas Llosa y además la trabajé, digamos que en profundidad, porque una lectura que me mandaron en clase. Luego, he disfrutado mucho leyendo otras obras de este autor como son <i>Pantaleón y las visitadoras </i>o <i> La casa verde. </i>Leí <i>Los cuadernos de don Rigoberto</i> por aquello de que era la continuación del Elogio, pero me dejó una sensación muy extraña... En cualquier caso, recomiendo leer <i>Elogio de la madrastra </i>pues seguro que no dejará indiferente a ningún lector.<br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><br /></span></span></span></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-85566812568650620442021-09-15T19:27:00.001+02:002021-09-15T19:28:36.704+02:00Andando<p style="text-align: center;"> <i>Andando</i></p><p style="text-align: center;"><i>(Sueño)</i></p><p style="text-align: center;"><i>Andando, andando;</i></p><p style="text-align: center;"><i>que quiero oír cada grano</i></p><p style="text-align: center;"><i>de la arena que voy pisando.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Andando, andando;</i></p><p style="text-align: center;"><i>dejad atrás los caballos,</i></p><p style="text-align: center;"><i>que yo quiero llegar tardando</i></p><p style="text-align: center;"><i>-andando, andando-,</i></p><p style="text-align: center;"><i>dar mi alma a cada grano</i></p><p style="text-align: center;"><i>de la tierra que voy pisando.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Andando, andando.</i></p><p style="text-align: center;"><i>¡Qué dulce entrada en mi campo,</i></p><p style="text-align: center;"><i>noche inmensa que vas bajando!</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Andando, andando.</i></p><p style="text-align: center;"><i>Mi corazón ya es remanso; </i></p><p style="text-align: center;"><i>ya soy lo que me está esperando</i></p><p style="text-align: center;"><i>-andando, andando-,</i></p><p style="text-align: center;"><i>y mi pie parece, cálido,</i></p><p style="text-align: center;"><i>que me está el corazón besando.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Andando, andando;</i></p><p style="text-align: center;"><i>¡que quiero ver todo el llanto</i></p><p style="text-align: center;"><i>del camino que estoy cantando!</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;">Con este poema de Juan Ramón Jiménez (1881- 1958) damos comienzo a este nuevo curso académico. Y lo hacemos con la ilusión de empezar a andar por un camino en el que encontraremos mil obstáculos, no hay duda, pero no por eso dejaremos de caminar cantando, como dice el poema, poniendo el alma en cada paso que damos hasta el punto de que sintamos que nos "está el corazón besando". Así afronta un nuevo curso un profesor.</p><p style="text-align: justify;">Necesitaría más de una entrada para hablar de Juan Ramón Jiménez ... Poeta cuya vocación es temprana y absoluta. Él mismo diría: " Yo tengo escondida en mi casa, por su gusto y el mío, a la Poesía. Y nuestra relación es la de los apasionados". </p><p style="text-align: justify;">Su trayectoria poética demuestra, ante todo, una excepcional inquietud renovadora. Sus poemas son ejemplo de la talla intelectual y estética de un autor cuyo contexto no es el de la poesía española de su tiempo sino el de un universo propio. Juan Ramón dijo de su escritura: "Me represento mi escritura como un mar verdadero, porque está hecha de innumerables olas; como un cielo verdadero, porque está hecha de innumerables estrellas; como un desierto verdadero, porque está hecha de innumerables granos de arena. Y como el cielo, el mar y el desierto está siempre en movimiento y en cambio". Por eso mismo superó distintas corrientes, desde el Postromanticismo, Modernismo, poesía pura... y fue reconocido su magisterio en grandes poetas hispanos, incluída la Generación del 27. </p><p style="text-align: justify;">Hombre de temperamento depresivo y de una sensibilidad exacerbada, concibe la poesía como la respuesta a tres impulsos: sed de belleza, ansía de conocimiento y anhelo de eternidad. Esos son los pilares de su obra. </p><p style="text-align: justify;">El poema que recordamos hoy pertenece a <i>Baladas de primavera</i>. Nos encontramos en la primera etapa de su obra, en la llamada "etapa sensitiva". En estos primeros poemarios predominan las descripciones del paisaje como reflejo del alma del poeta. </p><p style="text-align: justify;">Terminamos el comentario del poema que ofrecemos con dos citas de Juan Ramón Jiménez que explican su concepto de escritura y que nos dan un motivo para acercarnos, siempre, a la poesía:</p><p style="text-align: justify;"><span> " Quiero...suplir con belleza las fealdades o darles melodía simplemente; hacerme, en suma, yo mismo, otra vez, desde lo primero, y a mi gusto. Porque esto es el arte, gusto, deleite, encanto; echarse a conciencia y heroicamente, a un tiempo, en la tabla del mundo y jirar con él, a su música infinita, por los eternos espacios" (Sí, "jirar" con "j", así lo escribió Juan Ramón por ese concepto peculiar que tenía de la ortografía. Recordemos el famoso "Intelijencia dame").</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><span> "No pretendo que mi escritura se lea seguida, ni lo deseo. Mi gusto es hacerla Biblia, digo libro donde, aquí y allá, encuentre siempre el que la lea y como sorpresa contagiosa, líneas de belleza".</span><br /></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-80822075780847999642021-06-27T20:25:00.000+02:002021-06-27T20:25:54.172+02:00Estoy cansado<div style="text-align: center;"> <span style="font-family: Corsiva;">Estar cansado tiene plumas,<br /></span><span style="font-family: Corsiva;">Tiene plumas graciosas como un loro,<br /></span><span style="font-family: Corsiva;">Plumas que desde luego nunca vuelan,<br /></span><span style="font-family: Corsiva;">Mas balbucean igual que loro.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Estoy cansado de las casas,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Prontamente en ruinas sin un gesto;</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Estoy cansado de las cosas,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Con un latir de seda vueltas luego de espaldas.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Estoy cansado de estar vivo,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Aunque más cansado sería el estar muerto;</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Estoy cansado del estar cansado</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Entre plumas ligeras sagazmente,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">Plumas del loro aquel tan familiar o triste,</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;">El loro aquel del siempre estar cansado.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Corsiva;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Este poema de Luis Cernuda (1902-1963) pertenece al poemario <i>Un río, un amor </i>(1929) y a su etapa surrealista. Me ha venido a la mente este título porque es el sentimiento que nos invade a muchos en estos días. Estamos cansados, sí, esto lo hemos dicho cada final de curso... pero este ha sido especialmente duro. Nunca nos habíamos tenido que enfrentar a comenzar un curso en plena pandemia, con más incertidumbres y miedos que ilusión. En septiembre volvimos al instituto pensando que todo era susceptible de ser peligroso y quizás a muchos nos atrapó la inquietud. Sin embargo, al poco tiempo nos dimos cuenta de que también nosotros teníamos que dar lo mejor de nosotros mismos y ser ejemplo para nuestros alumnos. Toda la comunidad educativa del instituto Salduba supo encarar con valentía y decisión este reto que suponía el curso 2020/2021. Todos los miembros que formamos parte de esta gran familia, absolutamente todos, han dado lo mejor de si y han demostrado vocación, profesionalidad y, por parte de nuestros alumnos y sus familias, colaboración y respeto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Todos estamos cansados porque ha sido un curso agotador al tener que atender a tantas circunstancias: positivos, confinamientos, semipresencialidad y hasta cambios de legislación en cuanto a la evaluación de algunos cursos anunciados de manera precipitada. Pero eso no ha impedido que nuestro instituto volviese a ser un centro lleno de vida, de creatividad y de proyectos ilusionantes. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Por todo ello, hoy no voy a explicar ni comentar a Luis Cernuda (poeta que, además, merece una entrada con más desarrollo), solo quiero daros las gracias a todos porque, aunque estemos agotados, precisamente lo estamos por habernos entregado más si cabe a nuestra labor como docentes, pensando siempre en lo mejor para nuestros alumnos. Gracias a todos los que habéis hecho posible que vivamos un curso con toda la normalidad que se podía en plena pandemia. ¡Felices y merecidas vacaciones!</span></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-26704838707841392732021-05-06T20:23:00.001+02:002021-05-06T20:28:04.419+02:00Una pasión rusa<p style="text-align: justify;"> "<i>La vida puede resultar caprichosamente difícil cuando te han mimado demasiado en la infancia. Lina no pretendía que ese pensamiento, repetido hasta la saciedad por su familia con vocación de convertirlo en mantra, justificara su realidad en aquel desierto de hielo perpetuo, donde el invierno duraba ocho meses, la temperatura superaba los cincuenta grados bajo cero y los vientos del Ártico llegaban preñados de tormentas de nieve que alfombraban en varios metros la letal tundra de musgo y barro que se escondía bajo sus pies. Hacía mucho tiempo que había dejado de preguntarse por qué el destino había decidido vengarse de ella en aquel lugar al norte del paralelo 67.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><span> Su vida había sido una fiesta hasta que alguien apagó la luz y unos brazos de hierro forjado le rompieron la existencia. Pudo haberlo intuido, haber interpretado las señales que ahora emergían claras y nítidas ante sus ojos, incluso con la ceguera nocturna que padecía desde que aquel infierno helado se había convertido en su único hogar, y que le hacía recorrer los barracones del campo de concentración convertida en una sombra. [...]"</span><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span><br /></span></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span><span> "A lo único que temía era al olvido. Era su único lujo, que los recuerdos anclados en el pasado le abrigaran lo suficiente para no sentir el gélido presente que caía sobre ella. Sabía que un día de trabajo en el gulag restaba un año de vida, pero una noche de recuerdos la prolongaba meses. Agradeció que nada se borrara de su memoria. La memoria era el único rompehielos de la realidad del que disponía. La única vida que concebía para no ser vencida por el destino era un paseo por sus recuerdos. Es cierto que los recuerdos duelen y escuecen como lo hace el alcohol vertido sobre una herida abierta. Pero al final curan, sanan el cuerpo magullado y alejan la infección, aunque la cicatriz deje un tatuaje sobre la piel que nunca desaparecerá."</span><br /></span></i></p><p style="text-align: justify;"><i><span><span><br /></span></span></i></p><p style="text-align: justify;">Estos fragmentos pertenecen a la obra <i>Una pasión rusa</i>, de la escritora madrileña Reyes Monforte (1975). En esta ocasión voy a comentar la novela que estoy terminando de leer; aunque no haya llegado al final, no creo que me decepcione y a día de hoy la recomendaría sin ninguna duda. Es una novela histórica, de hecho ganó el Premio de Novela Histórica Alfonso X el Sabio 2015.</p><p style="text-align: justify;">La novela presenta la historia de amor de la española Lina Codina (1897-1989) y el compositor ruso Serguéi Prokófiev (1891-1953). El relato se inicia con Lina recluida en el gulag, acusada de espionaje y traición a la patria (primer fragmento). Ese es el punto de partida y ella nos llevará al momento en el que conoce a Serguéi en Nueva York y se enamora de él.<b> </b></p><p style="text-align: justify;">Reyes Monforte dijo en una entrevista:<span style="font-family: inherit;"> <span style="background-color: white; font-size: 15px; text-align: left;"><span>«Carolina Codina vivió lo mejor y lo peor del siglo XX. Vivió en el Nueva York de los rascacielos, en el Carnegie Hall fue donde conoció a Serguéi Prokófiev, en un concierto, fue un amor a primera vista; vivió el glamour y el lujo; vivió en los años 20 en París, fue íntima amiga de Hemingway, de Matisse, de Cocteuau, de Coco Chanel, [...]. De un paraíso terrenal pasó a un infierno porque el matrimonio Prokófiev decidió volver a a Rusia engañado por Stalin, que les dijo que no iban a tener ningún problema, que iban a vivir y viajar en libertad y luego no pasó nada de eso y terminó condenada por espía, que era mentira, a 20 años en un campo de concentración ruso, en un gulag.</span></span><span style="background-color: white; font-size: 15px; text-align: left;">»</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;">El primer fragmento pertenece justo al principio de la novela; el segundo, a unas páginas siguientes. He seleccionado el segundo fragmento porque me ha gustado el valor que le da a la memoria, a los recuerdos. Es un tema que ya se ha comentado en otros autores que hemos presentado en este blog: los recuerdos como abrigo del alma, aunque puedan escocer, siempre curan.</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;">La novela viene introducida por unas citas que también me han parecido muy interesantes a modo de reflexión. Son las siguientes:</span></span></p><p style="text-align: left;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;"><i>Tenemos que vivir. No importa cuántos cielos hayan caído. </i> D.H. Lawrence.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;"><i>Fue entonces cuando aprendí que el amor no es solo una fuente de alegría o un juego, sino que también forma parte de la incesante tragedia de la vida, pues constituye tanto su condena eterna como la fuerza abrumadora que le da sentido. </i> Nadezhda Mandelstam.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;"><i>Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de firmas inconstantes, ese montón de espejos rotos. </i>Jorge Luis Borges.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;"><i>Podré quedarme solo, pero jamás cambiaré por un trono la libertad de mi pensamiento. </i>Lord Byron.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 15px;">Independientes, todas estas citas me resultan bellas y profundas. Leídas en el conjunto de la trama de la novela, estas citas se muestran como ejemplo de la esencia de la misma.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 15px;">Al lector aficionado a la historia, esta novela le va a resultar fascinante, pues recrea con detalle los momentos más significativos del siglo XX. Al leer algunas páginas uno llega a pensar que está paseando por las calles de París...No obstante, el contenido histórico no llega a resultar pesado, ya que la autora, en mi opinión, ha sabido conjugarlo con la novelización del amor de Lina y Serguéi, consiguiendo el equilibro de ambos aspectos. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="font-family: inherit;">Por otro lado, es interesante también descubrir la obra del compositor. Yo de Prokófiev solo conocía su <i>Romeo y Julieta, </i>(bueno, una parte, no al completo) y me gusta mucho. A lo largo de la novela se mencionan muchas de sus obras y se observa el proceso de creación de las mismas. Esto invita al lector a acercarse a esas composiciones, para penetrar mejor en la esencia de la historia. Yo, por ejemplo, busqué en internet la obra de Prokófiev con la que Lina quedó impresionada y enamorada de él. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: inherit; font-size: 15px;">Una novela que ofrece rigor histórico, música y amor no puede decepcionar a ningún lector. </span></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-7676205671753952912021-04-22T20:52:00.001+02:002021-04-22T20:52:57.041+02:00El rayo que no cesa<p style="text-align: center;">" <i>Umbrío por la pena, casi bruno,</i></p><p style="text-align: center;"><i>porque la pena tizna cuando estalla,</i></p><p style="text-align: center;"><i>donde yo no me hallo no se halla</i></p><p style="text-align: center;"><i>hombre más apenado que ninguno.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Sobre la pena duermo solo y uno,</i></p><p style="text-align: center;"><i>pena es mi paz y pena mi batalla,</i></p><p style="text-align: center;"><i>perro que ni me deja ni se calla,</i></p><p style="text-align: center;"><i>siempre a su dueño fiel, pero importuno.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Cardos y penas llevo por corona,</i></p><p style="text-align: center;"><i>cardos y penas siembran sus leopardos</i></p><p style="text-align: center;"><i>y no me dejan bueno hueso alguno.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>No podrá con la pena mi persona</i></p><p style="text-align: center;"><i>rodeada de penas y de cardos:</i></p><p style="text-align: center;"><i>¡cuánto penar para morirse uno!"</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>"Tengo estos huesos hechos a las penas</i></p><p style="text-align: center;"><i>y a las cavilaciones estas sienes;</i></p><p style="text-align: center;"><i>pena que vas, cavilación que vienes</i></p><p style="text-align: center;"><i>como el mar de la playa a las arenas.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Como el mar de la playa a las arenas,</i></p><p style="text-align: center;"><i>voy en este naufragio de vaivenes,</i></p><p style="text-align: center;"><i>por una noche oscura de sartenes</i></p><p style="text-align: center;"><i>redondas, pobres, tristes y morenas.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Nadie me salvará en este naufragio</i></p><p style="text-align: center;"><i>si no es tu amor, la tabla que procuro,</i></p><p style="text-align: center;"><i>si no es tu voz, el norte que pretendo.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Eludiendo por eso el mal presagio</i></p><p style="text-align: center;"><i>de que ni en ti siquiera habré seguro,</i></p><p style="text-align: center;"><i>voy entre pena y pena sonriendo."</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>"Una querencia tengo por tu acento, </i></p><p style="text-align: center;"><i>una apetencia por tu compañía</i></p><p style="text-align: center;"><i>y una dolencia de melancolía</i></p><p style="text-align: center;"><i>por la ausencia del aire de tu viento.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Paciencia necesita mi tormento,</i></p><p style="text-align: center;"><i>urgencia de tu garza galanía,</i></p><p style="text-align: center;"><i>tu clemencia solar mi helado día,</i></p><p style="text-align: center;"><i>tu asistencia la herida en que lo cuento.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>¡Ay querencia, dolencia y apetencia!:</i></p><p style="text-align: center;"><i>tus sustanciales besos, mi sustento,</i></p><p style="text-align: center;"><i>me faltan y me muero sobre mayo.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>Quiero que vengas, flor desde tu ausencia,</i></p><p style="text-align: center;"><i>a serenar la sien del pensamiento</i></p><p style="text-align: center;"><i>que desahoga en mí su eterno rayo."</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;">Estos tres poemas pertenecen a <i>El rayo que no cesa </i>de Miguel Hernández (1910-1942). Este poemario está escrito durante 1934 y 1935, momentos de graves convulsiones sociales y políticas que afectarán a Miguel provocándole una fuerte crisis. </p><p style="text-align: justify;">Con 24 años Miguel viaja a Madrid y conoce, entre otros, a Pablo Neruda yVicente Aleixandre. Su acercamiento a estos poetas inicia la evolución ideológica que lo conducirá a alejarse de Ramón Sijé y todo lo que él representaba: catolicismo, lecturas del Siglo de Oro, gusto clásico y conservadurismo político. Así, de una poesía enraizada en la tradición literaria, se va deslizando a las osadías de la expresión impura; de un amor místico (recordando a San Juan) pasará a un erotismo pasional y carnal. En estos años Miguel no solo madura literariamente, sino que adoptará posiciones de compromiso beligerante con la llegada de la guerra.</p><p style="text-align: justify;">Miguel Hernánez fue consciente de este cambio y reflexionó sobre ello. En una carta que le escribió a D.Juan Guerrero, en junio de 1935, dijo: " Ha pasado algún tiempo desde la publicación de esta obra [el auto sacramental] y ni pienso ni siento muchas cosas de las que digo allí [...]. En el último número aparecido recientemente de <i>El gallo crisis </i> sale un poema mío escrito hace seis o siete meses: todo en él me suena extraño. Estoy harto y arrepentido de haber hecho cosas al servicio de Dios y de la tontería católica... estaba mintiéndome a mi voz y a mi naturaleza terrena hasta más no poder, estaba traicionándome y suicidándome tristemente". Duras palabras que reflejan la crisis ideológica y estética que estaba atravesando.</p><p style="text-align: justify;">En la raíz de esta crisis no solo está la convulsión social previa al conflicto, sino el amor como experiencia y urgencia personal que choca con las barreras de una moral provinciana. En una carta, dirigida a Josefina en 1935, Miguel le decía: " Por eso me gustaría tenerte aquí en Madrid, porque aquí nadie se esconde para darse un beso". El amor adquiere, por tanto, acento de pasión atormentada, de anhelo insatisfecho, de ansias de posesión. Teniendo este referente, <i>El rayo que no cesa</i> no debe entenderse como un poemario de amor pues lo que encontramos son poemas de un amor rechazado, de las angustias que causa el amor cuando la moralidad deja incompleta las relaciones amorosas, cuando el deseo se convierte en tormento. De ahí también las tentaciones de suicidio y la proximidad de la muerte constantes en la obra. No en vano, este libro comienza con los siguientes versos a modo de introducción:</p><p style="text-align: center;"><i>Un carnívoro cuchillo</i></p><p style="text-align: center;"><i>de ala dulce y homicida</i></p><p style="text-align: center;"><i>sostiene un vuelo y un brillo</i></p><p style="text-align: center;"><i>alrededor de mi vida.</i></p><p style="text-align: justify;">Y es por eso que <i>El rayo que no cesa</i> nos revela, quizás por primera vez, la inmensa herida que sentía Miguel en su interior, poblado de inquietudes y presentimientos, encarnada en un fatídico cuchillo amenzando siempre su existencia. </p><p style="text-align: justify;">En cuanto a los poemas seleccionados, los dos primeros sonetos me parecen que pueden entenderse como un todo que exalta el profundo sentimiento de pena; el segundo podría leerse como la continuación del primero. Versos como "donde yo no me hallo no se halla/hombre más apenado que ninguno" o "sobre la pena duermo solo y uno". No cabe duda de que "pena" es la palabra que repite insistentemente. </p><p style="text-align: justify;">El segundo soneto añade a la pena el sentimiento amoroso, aunque tampoco está seguro de que pueda llegar a salvarlo. El poeta se presenta como un náufrago que busca en el amor esa tabla de salvación. El último terceto, muestra sin embargo, un atisbo de esperanza pues se esfuerza en eludir los malos presagios y va, entre pena y pena, sonriendo.</p><p style="text-align: justify;">El tercer soneto es un ejemplo de esa urgencia del amor que hemos comentado: "una apetencia por tu compañía/ y una dolencia de melancolía / por la ausencia del aire de tu viento". Reclama abiertamente la presencia de su amada, sus besos son su sustento y quiere que venga para serenar "la sien del pensamiento". </p><p style="text-align: justify;">Por todo esto, os invito a conocer la obra de Miguel Hernández y la hondura y autenticidad de sus versos pues en cada etapa de su vida muestran lo que sintió, según las experiencias personales y según su compromiso social y político.</p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-79948597079823615062021-04-08T21:02:00.002+02:002021-04-08T21:02:56.474+02:00Al sur de la frontera, al oeste del Sol<p style="text-align: justify;"><i>"Éramos un caracol que había perdido el caparazón y una rana que había perdido las membranas. La apreté con fuerza contra mi pecho. [...] Ella apoyó la palma de la mano sobre mi corazón. Su tacto se fundió con mis latidos. "Es diferente de Shimamoto", pensé. "No me da lo que Shimamoto me daba. Pero es mía y quiere ofrecerme todo lo que puede. ¿Cómo podría hacerle daño?</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Entonces no lo sabía. No sabía que era capaz de herir a alguien tan hondamente que jamás se repusiera. A veces, hay personas que pueden herir a los demás por el mero hecho de existir."</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i>"-Mirando la fotografía, habría jurado que eras feliz -dije.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Shimamoto negó moviendo lentamente la cabeza. En el rabillo del ojo se le dibujaron unas encantadoras arrugas. Parecía estar recordando alguna escena lejana en el tiempo.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>-¿Sabes, Hajime? -dijo-. A través de una fotografía no puedes comprender nada. No es más que una sombra. El verdadero yo está en otro sitio. Y eso no sale reflejado en la imagen.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Aquella fotografía hacía que me doliera el corazón. Al mirarla, me daba cuenta de cuánto tiempo había perdido. Un tiempo precioso que jamás volvería. Un tiempo que, por más que me esforzara, jamás podría recuperar. Un tiempo que únicamente existía en aquel instante y en aquel lugar. Mantuve los ojos fijos en la fotografía durante largo rato.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>-Por qué la miras con tanta atención? -dijo Shimamoto.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>-Para llenar ese espacio de tiempo -le respondí-. No te he visto durante más de veinte años. Quiero llenar ese vacío.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Ella miró sonriendo como si algo le hubiera parecido extraño. Como si yo tuviera algo raro en la cara.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>-¡Qué curioso! -exclamó-. Tú quieres llenar el vacío de esos años y yo quiero dejar esos años en blanco."</i></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> Estos dos fragmentos pertenecen a la novela <i>Al sur de la frontera, al oeste del Sol</i>, del escritor japonés Haruki Murakami (Kioto 1949).</p><p style="text-align: justify;">Murakami es un autor que me ha tenido totalmente desconcertada. Esta novela que presento hoy fue el primer contacto que tuve con él. La leí con intensidad, pues me atrajo de una forma que no podía dejar de leer...pero al llegar al final sentí un sentimiento de vacío. Quizás me había generado demasiadas expectativas y me sentí en cierto modo estafada. Pensé que no iba a leer nada más de él, pero al poco tiempo cayó en mis manos su novela <i>Crónica del pájaro que da vuelta al mundo</i> y este sugerente título me sirvió para darle otra oportunidad. Disfruté mucho leyéndolo; al igual que la primera novela, consiguió engancharme desde el principio. Me preocupaba llegar al final... ciertamente no sabía qué podía esperar. En esta ocasión la sensación no fue de estafa, sino más bien de no entender muy bien ese final. Me dije: "Ya no más. Ya sé quién es Murakami". Pero no fue así... Me regalaron <i>Hombres sin mujeres</i>, una colección de cuentos. Y, claro, lo leí. Me agradó comprobar que también era capaz de generar esa expectación en el formato del cuento. Descubrí historias con gran intensidad, a pesar de su brevedad. Los finales me siguieron descolocando, lo tengo que reconocer, pero ya me rindo. Me gusta Murakami, me gusta cómo consigue atraparme en cada una de sus historias. Y hasta me estoy planteando comprarme su novela más emblemática, <i>Tokio Blues, </i>y ponerme a leerla en cuanto acabe el que tengo empezado.</p><p style="text-align: justify;">Murakami es un escritor que suena reiteradamente como candidato al premio Nobel de Literatura. Sus traductores comentan que su prosa es sencilla y directa, es decir, no destaca por la belleza formal del lenguaje. Estoy de acuerdo, no destaca en ese aspecto, pero logra un acceso inmediato al inconsciente colectivo por medio mundo usando herramientas tan banales como la simplicidad, la intriga narrativa o el pop. Sus obras dan acceso a infinitos mundos interiores, que es donde creo que reside su éxito; afectan al lector de manera impredecible, haciéndole sentir que aquello que se le cuenta no está escrito sino que está sucediendo en el acto para que sea él quien termine de convertirlo en íntima trama. Quizás por eso al principio me sentí estafada con sus finales, porque exigen de mí. Las obras de Murakami requieren la implicación del lector. </p><p style="text-align: justify;">En una entrevista, Murakami, al comentarle el periodista "el modo en que sus relatos convocan todos los sentidos. Hay música, sexo, comida..." él respondió: "Me gustan las cosas físicas. Si escribo sobre alguien que bebe una cerveza, espero que los lectores quieran una. Busco imprimirle a mi literatura esa dimensión porque confío en la reacción corporal como algo auténtico, inmanejable, y si aparece, creo que la historia está funcionando. Si alguien en el libro enferma, me gustaría que el lector viviera sus síntomas. Ese es el propósito del relato". Estas palabras me resultaron reveladoras para entender mejor su universo narrativo.</p><p style="text-align: justify;">En las obras de Murakami también tiene una presencia importante lo onírico, pero los personajes son conscientes en todo momento de la extrañeza de lo que están viviendo y lo viven como un sueño lúcido. Es decir,la forma en que lo fantástico interactúa con lo cotidiano se aleja del realismo mágico que ya comenté en otras entradas. A este respecto Murakami dijo: " Para mí, escribir una novela es como soñar; me permite soñar adrede mientras estoy despierto. Puedo continuar un día el sueño del día anterior, algo que no puede hacerse normalmente. Es también una forma de descender profundamente en mi conciencia. Así que aunque sea algo onírico, no es fantasía. Para mí lo onírico es muy real". De ahí que sus obras presenten dos estilos: onírico y realista.</p><p style="text-align: justify;"><i>Al sur de la frontera, al oeste del Sol</i> es una novela más realista que onírica, dotada de fatalismo y sensibilidad únicos. La intervención del misterio no acarrea la ruptura del orden real, pero introduce una crítica a la percepción ordinaria del mundo que nos plantea la idea de dónde están los límites, de sobrepasarlos, de llegar a ese sur o a ese oeste y huir, aunque solo sea una vez. La entiendo como una novela introspectiva que muestra la facilidad con que se pierde el control de la propia vida y se destruye todo lo que se consideraba sólido y estable ( en este caso, un vida de éxito profesional y un matrimonio feliz con dos hijas). También se puede entender como una crónica del fracaso y la insatisfacción.</p><p style="text-align: justify;">Os animo a leer esta novela, o cualquiera de Murakami, pues seguro que no os dejará indiferentes. Hay que leer en algún momento algo de Murakami, posiblemente el escritor japonés más famoso allende los mares. Un escritor criticado en ocasiones por la crítica de su país, que lo acusa de mostrar en sus obras la idea de Japón que tienen los lectores extranjeros y de estar americanizado. Es cierto que sus referentes son más occidentales que nipones (en esta obra, por ejemplo, la presencia de los clubs de jazz) y esto lo diferencia del resto de autores japoneses. Pero Murakami no está alejado de la realidad de Japón. En <i>Crónica del pájaro que da cuerda al mundo</i> muestra las raíces sangrientas de Japón a través de los recuerdos gore del teniente Mamiya en la guerra de Manchuria, por poner un ejemplo. En cualquier caso, americanizado o no, yo recomendaría siempre leer a Murakami. </p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-21917103626505431612021-03-25T18:17:00.000+01:002021-03-25T18:17:05.793+01:00Memoria de la melancolía<p style="text-align: justify;"> <i>La memoria puede tener los ojos indulgentes. Ya no llegan a nosotros los ruidos vivos sino los muertos. Memoria del olvido, escribió Emilio Prados, memoria melancólica, a medio apagar, memoria de la melancolía. No sé quién solía decir en mi casa: hay que tener recuerdos. Vivir es tan importante como recordar. Lo espantoso era no tener nada que recordar, dejando detrás de sí una cinta sin señales. Pero qué horrible es que los recuerdos se precipiten sobre ti y te obliguen a mirarlos y te muerdan y se revuelquen sobre tus entrañas, que es el lugar de la memoria. [...]</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Somos el producto de lo que otros han irradiado de sí o perdido, pero creemos que somos nosotros [...]. Yo siento que me hice del roce de tanta gente: de la monjita, de la amiga de buen gusto, del tío abuelo casi emparedado, del chico de los pájaros, del beso, de la caricia, del insulto, del amigo que se nos insinuó, del que nos empujó, del que nos advirtió, del que callado apretó los dientes y sentimos aún la mordedura... Todos, todos. Somos lo que nos han hecho, lentamente, al correr tantos años"</i></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;">Estos fragmentos pertenecen a la obra <i>Memoria de la melancolía </i>de María Teresa León (Logroño 1903- Madrid 1988), figura clave del comunismo en el exilio y de la lucha por la libertad y la igualdad, pero, sobre todo, escritora. Esta obra es la autobiografía de una mujer que amaba a su país, luchó por él y lo echó de menos cada día que pasó en el exilio. De hecho, empieza a escribirla durante su exilio en Roma, a finales de la década de 1960, y fue publicada en 1970, cuando todavía no había podido regresar a España.</p><p style="text-align: justify;">Desde muy joven fue una mujer de acción. Tuvo dificultades para seguir con sus estudios más allá de los estipulados 14 años. De hecho, fue expulsada del colegio de monjas, según ella, por empeñarse en hacer el bachillerato y por leer libros prohibidos. Pero esto no la desanimó y consiguió estudiar en la Institución Libre de Enseñanza y licenciarse en Filosofía y Letras. </p><p style="text-align: justify;">María Teresa se casa, mejor dicho, deciden que se casa, en 1920, cuando tenía 16 años y pronto será madre de dos niños. En 1929 conoce a Rafael Alberti y rompe su matrimonio para iniciar una vida con él. En 1932 se casan por lo civil y empiezan a viajar por toda Europa gracias a una beca que recibieron para estudiar el movimiento teatral europeo. </p><p style="text-align: justify;">El estallido de la guerra civil les pilla en Ibiza. Durante este periodo María Teresa fue secretaria de la Alianza de Escritores Antifascistas y fundó la revista "El mono azul". Tras la derrota republicana el matrimonio tiene que exiliarse y pasará temporadas en Francia, Argentina (donde nace su hija Aitana) e Italia. </p><p style="text-align: justify;">"Estoy cansada de no saber dónde morirme". Estas eran las palabras que repetía María Teresa durante su exilio. Quizás para no olvidarse de lo que le habían hecho o para recordar que todavía le quedaba el regreso... Finalmente, el matrimonio consigue regresar a España en 1977, cuando las condiciones políticas y sociales eran favorables; pero María Teresa ya viene padeciendo la dura enfermedad del alzhéimer y ha perdido la memoria.</p><p style="text-align: justify;">A la sombra de Rafael Alberti, su marido durante más de medio siglo, la escritora produjo una variada y destacada obra literaria que incluye teatro, novela, cuentos, ensayo y guiones cinematográficos; obra que ha pasado desapercibida en su mayoría para el gran público e incluso para gran cantidad de entendidos.</p><p style="text-align: justify;">Los dos textos que he seleccionados me resultan impactantes. Destaca la importancia de la memoria, no cabe duda que motivada por el diagnóstico de la enfermedad. Me gusta la visión de la memoria como algo vital, hasta el punto de que "vivir no es tan importante como recordar". Como ella dice "hay que tener recuerdos", aunque a veces nos obliguen a mirarlos y nos muerdan.</p><p style="text-align: justify;">Con el segundo fragmento creo que muchos nos podemos sentir identificados. "Somos el producto de lo que otros han irradiado de sí". Indudablemente somos una consecuencia de nuestro contexto, desde que nacemos. No se trata de que somos seres autómatas, sino que somos seres sociales que compartimos, nos relacionamos e interactuamos. Es necesario ir forjando una personalidad única, una individualidad que nos singularice, pero somos un producto del correr de los años por nuestras vidas.</p><p style="text-align: justify;">Con María Teresa León terminamos el mes de marzo dedicado a la Mujer con la ilusión de haber dado visibilidad a tantas y tantas mujeres que quedaron olvidadas en la historia de nuestra literatura y que merecen nuestro reconocimiento.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-5210213687217735982021-03-07T16:54:00.000+01:002021-03-07T16:54:12.584+01:00Quisiera tener varias sonrisas...<p> <i>Quisiera tener varias sonrisas de recambio</i></p><p><i>y un vasto repertorio de modos de expresarme.</i></p><p><i>O bien con la palabra, o bien con la manera,</i></p><p><i>buscar el hábil gesto que pudiera escudarme...</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Y al igual que en el gesto buscar en la mentira</i></p><p><i>diferentes disfraces, bien vestir el engaño;</i></p><p><i>y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,</i></p><p><i>con sutil maniobra, la caricia del daño.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,</i></p><p><i>los que pueblan el mundo y se llaman humanos:</i></p><p><i>siempre el beso en el labio, ocultando los hechos </i></p><p><i>y al final... el lavarse tan tranquilos las manos.</i></p><p><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;">Con este poema de Concha Méndez (Madrid 1898 - Ciudad de México 1986) quiere empezar Letras en Cal el mes de marzo dedicado a las mujeres.</p><p style="text-align: justify;">Concha Méndez es una de las voces femeninas más importantes de la llamada Generación del 27; una mujer con las ideas muy claras y con deseos de vivir libremente. Ya en sus primeros poemas se observa su desprecio por la vida encorsetada, diseñada para que las mujeres se convirtieran en excelentes pero aburridas amas de casa. En una entrevista recordaría un episodio de su infancia cuando un amigo de sus padres, de visita en la casa familiar, le preguntaba a sus hermanos qué querían ser de mayores. A ella no le hizo la pregunta, de hecho dice que la ignoraba, por eso se acercó a decirle al señor: "yo voy a ser capitán de barco". El hombre la miró tiernamente y le dijo: "Las niñas no son nada". Con el paso de los años, en esta entrevista, Concha se sentiría orgullosa de "terminar gobernando mi propio barco".</p><p style="text-align: justify;">Siendo muy joven se emancipó de la casa paterna y se dedicó a viajar; estuvo en Londres, Montevideo y Buenos Aires, dedicándose ya a cultivar la poesía. Gracias a sus amistades con Luis Cernuda, Rafael Alberti, Federico García Lorca y Luis Buñuel, entró a formar parte del grupo de poetas, artistas e intelectuales que formarían con el tiempo la Generación del 27. Y no solo estaba Concha Méndez sino Maruja Mallo, María Teresa León, Ernestina de Champourcín, Rosa Chacel, Josefina de la Torre... Mujeres que se vieron excluídas de la primera antología de ese grupo poético que pasaría a llamarse del 27 y que realizó Gerardo Diego en 1932 y 1934. Mujeres que han seguido siendo olvidadas en las innumerables ediciones que se editan y reeditan de la Generación del 27. Sin ir más lejos, la antología que yo tengo está realizada por el gran poeta Ángel González y no aparece ninguna mujer...</p><p style="text-align: justify;">Concha Méndez no dudaría en enfrentarse a Gerardo Diego por ese menosprecio y le dijo: "Mira, tú nos excluirás, pero yo debajo de la falda llevo un pantalón". A ella se unirían el resto de mujeres artistas e intelectuales de la época que hoy reconocemos como "Las Sinsombrero".</p><p style="text-align: justify;">Casada con el poeta malagueño Manuel Altolaguirre (él sí aparece en las antologías...) Concha Méndez estuvo al frente de la imprenta que el matrimonio compró en 1932. Allí fundaron la revista Héroe con el dinero que Concha había ganado en Argentina. Concha diría en sus memorias: "Era yo quien la manejaba, vestida con un mono azul de mecánico. Era difícil y cansado. Cuando salía a la calle con aquel mono, la gente se quedaba extrañadísima; no recuerdo haber visto en todo Madrid a otra mujer vestida con pantalones". </p><p style="text-align: justify;">En 1938 Altolaguirre se alistó en el bando republicano y al inicio de la dictadura tuvieron que exiliarse, primero en La Habana y luego en México, donde se instalaron de forma definitiva.</p><p style="text-align: justify;">El estilo poético de Concha Méndez es directo y sincero, rozando en ocasiones lo intimista, pero sin perder fuerza y carácter. El poema que he seleccionado me gusta especialmente porque pienso que puede reflejar cómo pudo sentirse ella, o cualquier mujer, en muchos momentos de la vida, sobre todo en aquella época que a Concha le tocó vivir, marcada por la idea de que "las niñas no son nada" y por la guerra civil y sus terribles consecuencias. </p><p style="text-align: justify;">Sería estupendo, como ella dice, tener "varias sonrisas de recambio" para cuando no tengamos ánimo... Sería estupendo contar con "un vasto repertorio de modos de expresarme" para llegar a todos y en todos los contextos... Podría ser útil, también, "buscar en la mentira diferentes disfraces", "vestir el engaño" y conseguir "la caricia del daño".Pero... ella no lo consiguió, no pudo ser como son los otros, los que se llaman "humanos", que siempre tienen "el beso en el labio, ocultando los hechos" con el único objetivo de lavarse las manos. </p><p style="text-align: justify;">La editorial Hiperión reeditó en 2017 una antología de los poemas de Concha Méndez. Os animo a conocer su obra, la obra de una mujer que en vida reivindicó sin descanso el espacio que le correspondía. Rindamos homenaje a tantas mujeres que fueron silenciadas a lo largo de la historia y que ahora, que se ha visibilizado su trabajo, comprobamos que fueron parte esencial del desarrollo cultural de nuestro país.</p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-34567873367227120442021-02-11T20:22:00.000+01:002021-02-11T20:22:20.109+01:00La casa de los espíritus<p style="text-align: justify;"> <i>" Barrabás llegó a la familia por vía marítima, anotó la niña Clara con su delicada caligrafía. Ya entonces tenía el hábito de escribir las cosas importantes y más tarde, cuando se quedó muda, escribía también las trivialidades, sin sospechar que cincuenta años después, sus cuadernos me servirían para rescatar la memoria del pasado y para sobrevivir a mi propio espanto."</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i>"Alba nació parada, lo cual es signo de buena suerte. Su abuela Clara buscó en su espalda y encontró una mancha en forma de estrella que caracteriza a los seres que nacen capacitados para encontrar la felicidad. "No hay que preocuparse por esta niña. Tendrá buena suerte y será feliz. Además, tendrá buen cutis, porque eso se hereda y a mi edad, no tengo arrugas y jamás me salió un grano", dictaminó Clara al segundo día del nacimiento. Por esas razones no se preocuparon de prepararla para la vida, ya que los astros se habían combinado para dotarla de tantos dones."</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;">El primer fragmento pertenece al comienzo de la novela <i>La casa de los espíritus </i>(1982)<i> </i>de la escritora chilena Isabel Allende (1942). El segundo, pertenece al capítulo IX.</p><p style="text-align: justify;">Isabel Allende diría de esta novela que determinó su destino y que la escribió "con inocencia, frescura y sin miedo porque no tenía esperanzas de que fuese publicada". Estamos hablando de su primera novela, pues anteriormente solo había publicado algo de literatura infantil y columnas en una revista. </p><p style="text-align: justify;">Esta novela se publica cuando tiene lugar el boom de la literatura hispanoamericana, donde no había ninguna voz femenina. Quizás Isabel Allende supuso esa novedad, esa mirada femenina en el universo del realismo mágico. </p><p style="text-align: justify;">La novela transcurre durante 60 años de la historia de Chile: las dos décadas previas al golpe de Estado de Pinochet en 1973, el propio golpe y la posterior represión.Todo ello narrado a través de las vivencias personales de la saga de una poderosa familia de terratenientes.</p><p style="text-align: justify;">En esta obra conviven el amor con la revolución y los ideales personales con la dura realidad política. En un contexto de revolución y contrarrevolución, Allende le da vida a una familia cuyos lazos de amor y de odio son más complejos y duraderos que las lealtades políticas que los enfrentan. Y ahí radica su grandeza.</p><p style="text-align: justify;">En esta historia el papel de la mujer y su lucha personal cobran especial relevancia. Son las grandes protagonistas y se muestran poderosas a pesar de todo. Son mujeres con carácter y seguras de sí mismas, dispuestas a luchar contra las imposiciones sociales. Es curioso el juego simbólico que hace con los nombres de las mujeres de las cuatro generaciones de la familia, pues todos ellos hacen referencia a la blancura, a la limpieza, a la pureza espiritual y a la calma: Nívea, Clara, Blanca y Alba. </p><p style="text-align: justify;">El contenido político-social es un pilar de la trama, pero el realismo mágico está presente en toda la obra, ya que la magia, lo sobrenatural, forman parte de la vida cotidiana. El segundo fragmento que he seleccionado es un ejemplo de ello. Es conmovedor cuando dice: "no se preocuparon de prepararla para la vida ya que los astros se habían combinado para dotarla de tantos dones". </p><p style="text-align: justify;">Me gusta el recurso de los textos escritos a lo largo del tiempo como testimonio de la memoria de la familia. Así comienza la novela, destacando el valor de esos textos que escribía una niña, esa especie de diario que tanto sirvieron a las mujeres de las generaciones futuras.</p><p style="text-align: justify;">Recomiendo sin duda esta novela, no defraudará a ningún lector. Yo conocí a Isabel Allende siendo todavía alumna en el instituto, cuando mi profesora Elena me mandó leer <i>Eva Luna. </i>Poco después yo seguiría la lectura con los <i>Cuentos de Eva Luna</i> y <i>De amor y de sombra </i>(tendré que hacer una entrada de esta última porque es de mis preferidas junto con la de hoy). Luego, he leído de ella otras novelas como <i>El juego de Ripper, </i>que resultó ser una novela policiaca alejada del realismo mágico. Pero bueno, entiendo que los autores también evolucionan y experimentan. Al no entusiarmarme tanto esta última novela, aparqué otras que me habían regalado de ella... quizás sea el momento de comenzar con su lectura ya que las estoy recordando hoy. </p><p style="text-align: justify;">Ojalá esta reflexión sirva para animar a algún lector indeciso. Esta novela que he presentado hoy estoy segura de que os cautivará.</p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-27664952498830442002021-01-21T19:41:00.002+01:002021-01-21T19:46:12.240+01:00Por lo visto<p style="text-align: justify;"> <i>Por lo visto es posible declararse hombre.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Por lo visto es posible decir no.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>De una vez y en la calle, de una vez, por todos</i></p><p style="text-align: justify;"><i>y por todas las veces en que no pudimos.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i>Importa por lo visto el hecho de estar vivo.</i></p><p style="text-align: justify;"><i>Importa por lo visto que hasta la injusta fuerza</i></p><p style="text-align: justify;"><i>necesite, suponga nuestras vidas, esos actos mínimos</i></p><p style="text-align: justify;"><i>a diario cumplidos en la calle por todos.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;"><i>Y será preciso no olvidar la lección:</i></p><p style="text-align: justify;"><i>saber, a cada instante, que en el gesto que hacemos</i></p><p style="text-align: justify;"><i>hay un arma escondida, saber que estamos vivos</i></p><p style="text-align: justify;"><i>aún. Y que la vida</i></p><p style="text-align: justify;"><i>todavía es posible, por lo visto.</i></p><p style="text-align: justify;"><i><br /></i></p><p style="text-align: justify;">Este poema pertenece a Jaime Gil de Biedma (1929- 1990), reconocido poeta adscrito a la poesía social de la Generación del 50. El poemario donde se incluye es <i>Compañeros de viaje </i>(también incluido en su antología <i>Las personas del verbo</i>).</p><p style="text-align: justify;">En estos días tan oscuros que vivimos, con tanta incertidumbre y angustia por el avance demoledor de la pandemia y sus desvastadores efectos, he recordado los versos de Biedma que nos resalta que "la vida todavía es posible, por lo visto". Y así es, a pesar de todo y contra todo, la vida sigue con su impulso vital. </p><p style="text-align: justify;">Por eso dice Biedma que importa el hecho de estar vivo y que se necesitan esos actos mínimos, diarios y cotidianos, que demuestran precisamente eso, que estamos vivos. No debemos caer en la desidia ni en el aislamiento. Tenemos que respetar de manera responsable todas las normas sanitarias que se han estipulado. No podemos reunirnos y compartir momentos con las personas que queremos; no debemos abrazar, besar..., pero no debemos olvidar que seguimos vivos y "vida", según la Real Academia de la Lengua Española, significa: fuerza o actividad esencial mediante la que obra el ser que la posee; energía de los seres orgánicos... </p><p style="text-align: justify;">Que este poema nos haga reflexionar sobre la importancia de la cotidianidad de los pequeños gestos, tan importantes para seguir sintiendo ese impulso vital. Como dice Biedma, en cada gesto hay un arma escondida: hacernos saber que estamos vivos.</p><p style="text-align: justify;">Ánimo a todos los lectores de este blog.</p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-13553938910534192112021-01-10T19:48:00.000+01:002021-01-10T19:48:51.681+01:00Soltar amarras<p><i>El odio puede hincarse dulcemente</i></p><p><i>en los más claros ojos,</i></p><p><i>la desesperación peinar los gayos bucles</i></p><p><i>que los lóbulos sajan,</i></p><p><i>el desprecio instalarse tráquea abajo, </i></p><p><i>laborioso, y la rabia</i></p><p><i>bajar las escaleras del corazón.</i></p><p><i>Es cuestión de un segundo.</i></p><p><i>Es cuestión de soltar amarras ciegamente,</i></p><p><i>como un prófugo loco de dolor que a las olas</i></p><p><i>encomienda su huída.</i></p><p><i><br /></i></p><p><i>- ¡Buen viento, pasajero de las simas!</i></p><p><i>Que Tántalo, Medusa y Poseidón</i></p><p><i>guíen tu frágil nave</i></p><p><i>y que del viaje surjas</i></p><p><i>nuevo, feliz, seguro, impenetrable.</i></p><p><i><br /></i></p><p>Este poema de Jesús Munárriz ( 1940-) pertenece al poemario <i>Esos tus ojos, </i>que recoge una selección de la poesía escrita por el autor entre 1970 y 1981. Munárriz no solo es escritor, sino traductor y editor; dirige desde 1975 Ediciones Hiperión, dedicada fundamentalmente a la poesía.</p><p>Munárriz nos invita en este poema a soltar amarras, es decir, soltar lastre, dejar atrás todo lo que nos pueda atormentar o dañar y empezar un camino nuevo. Ahora, que acabamos de empezar un nuevo año, quizás sea el momento de aparcar todo lo negativo y esperar ese "buen viento" que nos haga renacer, felices y seguros. </p><p>Las figuras literarias que emplea a lo largo del poema me resultan sumamente interesantes: "El odio puede hincarse dulcemente/ en los más claros ojos", "y la rabia/ bajar las escaleras del corazón". Hermosas figuras para hablar de sentimientos como el odio, la desesperación, el desprecio y la rabia, que generan ese dolor que hace que emprendamos la huída si sabemos soltar amarras.</p><p>No es extraño que incluya elementos de la mitología (Tántalo, Medusa y Poseidón). Este poemario, aunque titulado <i>Esos tus ojos, </i>no se centra especialmente en la mirada, sino en el viaje en el sentido más amplio de la palabra. Hay poemas dedicados a ciudades y paisajes, pero abundan los poemas que hablan de ese viaje interior que en ocasiones tenemos que emprender para llegar a conocernos. Y ahí radica otro de los temas de este libro de poemas: el deseo. El deseo como una energía que nos mueve, pero también como forma de relacionarnos con el otro. </p><p>Papel importante tiene también en este libro la tradición literaria. Juega con los clásicos y los homenajea. Como ejemplo citaré los poemas "Húmedos labios que a besar convidan" (que nos hace pensar en Góngora y su soneto "La dulce boca que a gustar convida") y "J.R.J. hubiera dicho" que empieza así:</p><p><i>Incoherencia,dame</i></p><p><i>el nombre exacto de las cosas.</i></p><p><i>Que mi palabra sea</i></p><p><i>solamente</i></p><p><i>el tapón de champán que salta y que permite</i></p><p><i>fluir la realidad a borbotones"</i></p><p>Cualquier instruido lector tiene que recordar al leer estos versos de Munárriz a Juan Ramón Jiménez y su poema "Intelijencia, dame/ el nombre exacto de las cosas" (sí "intelijencia" con "j", así lo quería Juan Ramón). La diferencia entre ambos es el tono, pues Munárriz le aporta humor, aunque no olvidemos que el humor encierra en muchas ocasiones no poca ironía y crítica. Quizás Munárriz pensó que en su mundo reinaba la incoherencia... Quizás también reine en el nuestro, por momentos... </p><p>Recomiendo, sin duda, este libro de Munárriz, especialmente la lectura de los siguientes poemas: "Del amor, visto en un mal momento", "Navegar por el agua de tu cuerpo...", "Manifiesto" (donde hay versos tan contundentes como "y los hombres se olviden de la prisa/ con que van a la nada y no se enteran,/ víctimas de un progreso establecido,/ para que todo cobre otro sentido/ una vez asumido el sinsentido") , "El silencio" (al releer este poema pensé en la película "El secreto de sus ojos") , "Allá al fondo", "Haz lo que quieras, pero..." y "Juntos". He querido mencionar estos poemas por si alguien se anima a buscarlos en internet y leerlos.Pero, como he dicho, este poemario es digno de leer. </p><p>Dediquémosle un poco de atención a la poesía, a veces olvidada y relegada a un segundo lugar en los estantes de las librerías más comerciales. Muchos de los mensajes que circulan por whatsapp y las redes sociales son versos extraídos de poemas y no tomamos conciencia de ello. Por eso, he querido comenzar este 2021 de "Letras en cal" con un poema y con el mensaje "soltar amarras" deseando que emprendamos un viaje que nos lleve a buen puerto. </p><p><br /></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-60553746735501038692020-12-20T17:39:00.000+01:002020-12-20T17:39:43.592+01:00<h1 style="text-align: center;">Juntos, nada más </h1><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span> </span>Paulette Lestafier no estaba tan loca como decían. Claro que distinguía los días unos de otros, puesto que ya no tenía otra cosa que hacer más que contarlos, esperar a que llegaran y olvidarlos. Sabía muy bien que hoy era miércoles. ¡Y de hecho, ya estaba preparada! Se había puesto el abrigo, había cogido su cesta y sus cupones de descuento. Incluso había oído el coche de Ivonne, a lo lejos... Pero el caso es que su gato estaba delante de la puerta, tenía hambre, y fue al inclinarse para dejar su escudilla en el suelo cuando Paulette se cayó, golpeándose la cabeza contra el primer escalón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span> Paulette Lestafier se caía a menudo, pero era un secreto. No podía hablar de ello con nadie. </span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span><span> "Con nadie, ¿me oyes?" , se amenazaba a sí misma en silencio. "Ni con Ivonne, ni con el médico y mucho menos con el chico..."</span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span><span><span> Tenía que levantarse despacio, esperar a que los objetos recuperaran la normalidad, aplicarse Synthol en la zona dolorida, y esconder esos malditos moratones.</span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span><span><span><br /></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"> </span><span style="font-family: times;">Así comienza la novela <i>Juntos, nada más </i>de la escritora francesa Anna Gavalda (1970-). Al llegar estas fechas de Navidad es un título que me ha venido a la mente de manera inmediata, pues lo único que queremos estos días es poder estar junto a nuestros seres queridos. Es el único deseo: estar juntos, nada más.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"> Con esta novela me ocurrió algo muy curioso. Leí la obra en francés, en su versión original <i>Ensemble, c'est tout</i>. Cuando leo en otra lengua que no es la mía no me detengo a buscar todas las palabras que no entiendo en el diccionario (y siempre hay algunas...), pues rompe la dinámica de la lectura. Simplemente leo. Leí la novela en francés y me encantó, además, la lectura me resultó fácil. No obstante, pensé que quizás me había dejado algo atrás o que no había llegado a su esencia y, por eso, decidí volver a leerla en castellano. Esta segunda lectura me resultó tan interesante como la primera.<br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span> Camille, Paulette, Philibert y Franck son los personajes principales. Cuatro personas solitarias y desarraigadas cuyas vidas cambian al relacionarse. Son cuatro personalidades muy distintas, pero que comparten el hecho de arrastrar pasados familiares destructivos. Son personajes que irradian a la vez fuerza y debilidad, alegría y tristeza... y ahí creo que radica el principal atractivo, junto a la verosimilitud con que están construidos sus perfiles. </span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span><span> A esta verosimilitud contribuyen en gran medida los diálogos,que abundan en la obra y la dotan de ritmo y de una naturalidad envidiable.</span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span><span><span> Asistimos, por tanto, a la evolución de unos personajes que se presentan aparentemente derrotados, desengañados; que parecen condenados a la soledad y que, sin embargo, acaban despertando a la vida gracias al encuentro.</span><br /></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span><span><span><span> No cabe duda de que es una obra que nos anima a mirar el futuro con esperanza. Y esa es la invitación de este blog, desde el que queremos desear una Feliz Navidad a nuestros lectores y mandar un mensaje de esperanza en un futuro mejor que el presente que vivimos.</span><br /></span></span></span></span></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-17590801678310231872020-12-15T20:37:00.001+01:002020-12-15T20:39:56.159+01:00Recuerdos en cal<p style="text-align: justify;"></p><div><span> El 16 de diciembre se conmemora el Día de la Lectura en Andalucía, cuyo objetivo es el fomento de la lectura. En nuestro centro, desde sus inicios, esta empresa ha estado íntimamente ligada a la Biblioteca, entendida esta no solo como un servicio de préstamos de libros, sino como el eje vertebrador de la actividad cultural del centro.</span></div><div><span><span> </span></span></div><div><span><span> Si hoy disfrutamos de este espacio en el Instituto Salduba es gracias al esfuerzo e ilusión de profesores como Andrea Villarrubia, quien lideró el proyecto de creación de la biblioteca junto a otros profesores que se implicaron en el mismo al ilusionarse con la idea de dotar al centro de ese espacio de recursos tan necesario para el alumnado.</span></span></div><div><span><br /></span></div><div><span><span> Desde sus orígenes, los responsables de la Biblioteca se esforzaron por organizar actividades culturales en ella. Una buena muestra de ello es "Letras en cal", que se ha mantenido hasta nuestros días</span> y que este año inicia su etapa digital en este blog.</span><br /></div><div><span><br /></span></div><div><span><span> Invitamos a leer el siguiente texto en el que nuestra querida y admirada Andrea Villarrubia hace un recorrido por la historia de la fundación de la Biblioteca del Salduba. Aprendamos de la ilusión de aquellos profesores para seguir creando experiencias culturales en nuestros alumnos.</span><br /></span></div><div><span><span><br /></span></span></div><div><span><span><br /></span></span></div><div><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Recuerdos
en cal. El comienzo de la biblioteca del IES Salduba.</span></b></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><br /></span></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">Imaginar y recordar…<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">Hay un momento que no es mío,<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">no sé si en el pasado, en el futuro,<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">si en lo imposible… Y lo acaricio, lo
hago<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">presente, ardiente, con la poesía.<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 9pt; line-height: 107%;">José Hierro<o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Contaré
cómo comenzó todo. En septiembre de 1989 ocupé por concurso de traslado una
plaza de Lengua y Literatura Españolas en el IES Salduba de San Pedro de
Alcántara. Desde el primer momento formé parte del pequeño grupo de profesoras
y profesores que se encargaría de hacer que la biblioteca del centro fuese algo
más que un sitio en el que guardar libros. Ese verano se realizaron obras y se prepararon
estanterías para colocar los libros dispersos por los distintos departamentos.
Libros que estaban sin clasificar y los que lo estaban no seguían criterios
unitarios. Hasta entonces no existían personas dedicadas a la organización de
la biblioteca y el espacio estaba mal aprovechado. El material elemental era
escaso o no existía, solo se contaba con unas pocas mesas y sillas. No había,
por supuesto, un presupuesto específico para la biblioteca. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Durante
los dos o tres primeros años se fue reorganizando el espacio disponible y se
realizó el arduo trabajo de clasificación y distribución de los libros en los
distintos estantes. Se adquirió el material indispensable para realizar el
trabajo de catalogación de los libros: fichas, ficheros, papeleras, escalera,
materiales de escritura… El nuevo mobiliario se consiguió en esos años. En el
curso 1992-1993, con la colaboración de la APA, se adquirió un ordenador con un
programa adecuado para la biblioteca, lo que supuso un avance enorme.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Por
primera vez, la biblioteca se consideró un departamento más y tuvo su propio
presupuesto, que fundamentalmente se dedicó a la compra de libros de literatura
juvenil adecuada a los intereses del alumnado. Se hizo un gran esfuerzo para
que la narrativa contemporánea estuviera bien representada y, sobre todo, se
creó una sección de poesía que no existía hasta entonces. Se compraron libros
pensando en lecturas que no fuesen las lecturas obligatorias de los temarios.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Un
salto cualitativo en la implantación de la biblioteca fue la puesta en marcha
de un horario de permanencia del profesorado en la biblioteca para realizar
préstamos y consultas. Fue un logro si consideramos que nunca había existido.
De ese modo, incluso los recreos estaban atendidos para que el alumnado pudiera
retirar o devolver libros. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">También
habría que destacar que a partir de entonces la biblioteca solo se utilizó para
lectura, estudio o consulta y se creó el ambiente adecuado para estos fines.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Se
crearon unas mínimas reglas internas para evitar en la medida de lo posible que
los libros se desordenaran o se perdiesen. Con el esfuerzo de todos se
consiguió que fuera anecdótica la perdida de algún libro al acabar el curso.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Sería
muy larga la lista de actividades que se realizaron en los primeros años de
funcionamiento de la biblioteca, pero quisiera destacar las siguientes:<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">La celebración de ferias del libro
en el mes de abril y con motivo del Día del Libro, con exposición y venta de
libros en colaboración con librerías de San Pedro de Alcántara y de Marbella.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Exposición a final de curso de los
libros adquiridos para la biblioteca durante el curso.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Exposiciones en colaboración con distintas
personas y entidades, como por ejemplo: <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 88.8pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 88.8pt; mso-add-space: auto; mso-list: l1 level1 lfo2; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;">·<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Exposición ‘Pintando poesía’. Con
motivo del 50 aniversario de los premios de poesía Adonáis, un grupo de
ilustradores realizaron cuadros a partir de poemas de escritores que obtuvieron
en algún momento el citado premio.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 88.8pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 88.8pt; mso-add-space: auto; mso-list: l1 level1 lfo2; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: Symbol;"><span style="mso-list: Ignore;">·<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Exposición del fotógrafo Juan
Ferreras ‘Agosto en Sarajevo’, una exposición de 45 fotografías de gente de la
calle: ancianos, niños y la cotidianidad de una ciudad cercada por los serbios.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 88.8pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 88.8pt; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Encuentros con autores como Javier
Egea, Luis García Montero, Aurora Luque, Justo Navarro o José Hierro.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 18pt; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Mención aparte merece la atención
que se dedicó a la poesía desde la aparición en el curso 1991-1992 de un poema
distinto todos los lunes que se colocaba en una de las paredes libres de
estanterías. Durante el curso 1993-1994 se hizo un concurso con los alumnos de
3.º de Bachillerato para darle nombre a lo que ya se venía haciendo cada
semana. El que más gustó fue ‘Letras en cal’ y así se llamó a partir de ese
momento. Creo que fue uno de los nombres más poéticos que un espacio de poesía
pueda ambicionar. Todos los lunes, versos de poetas como Rainer Maria Rilke,
Emily Dickinson, Walt Whitman, Alejandra Pizarnik, Pablo García Baena, Antonio
Gamoneda, Silvia Plath, Luis Cernuda, Elena Martín Vivaldi... aparecían en fotocopias
grandes que se pegaban en la pared, a la vez que en tamaño más pequeño se
dejaban en las mesas de la biblioteca a disposición de quienes quisieran recogerlos.
Los poemas estaban extraídos de libros que se habían ido incorporando al fondo
de la biblioteca que poco a poco se enriquecía con libros de otros poetas
diferentes a los canónicos o de lectura obligatoria. La virtud de esa presencia
era poder ofrecer de inmediato el libro original si algún alumno, y eran
muchos, quería saber de dónde procedía el poema escogido esa semana. Una vez
sembrada la curiosidad no faltaba la petición en préstamo del libro
correspondiente para conocer la obra del autor. Los poemas de cada lunes actuaban
de reclamo para la posterior lectura de los libros. <o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">No es fácil mantener
una experiencia como esta, pues se suceden las personas y los proyectos cambian,
pero resulta una sorpresa maravillosa saber que ‘Letras en cal’ sigue presente
casi treinta años después de su nacimiento. Hay que dar las gracias a quienes
lo han hecho posible.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-bottom: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Fueron
muchas las horas que se le dedicaron a la biblioteca, mucho el entusiasmo y
mucho el trabajo que se realizó en esos años, pero lo más gratificante fue
comprobar lo pronto que dio sus frutos, pues los préstamos aumentaban año tras
año y, lo que considero más importante, la biblioteca se convirtió en el
espacio de estudio, de encuentro, de lectura, de reflexión que habíamos soñado.
Eso puso de manifiesto que las utopías se cumplen a veces. Los alumnos la
hicieron suya desde el primer momento colaborando y disfrutando de un espacio
de libertad conseguido gracias al esfuerzo de un grupo de personas entusiastas y
confiadas, empeñadas además en sacar adelante una biblioteca escolar que
apoyara y facilitara la consecución de los objetivos educativos del centro y de
los programas de enseñanza. La colaboración de los alumnos en los proyectos que
se llevaron a cabo fue siempre entusiasta y permanente, lo que fue un motivo
constante de satisfacción. Al mismo tiempo se aspiraba a crear y fomentar en
los jóvenes el hábito y el gusto por la lectura y también que amaran y
utilizaran las bibliotecas a lo largo de sus vidas.<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-left: 70.8pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; margin: 0cm 0cm 0cm 70.8pt; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;">Ahora,
a finales de 2020, todo aquel equipo que sacó adelante la biblioteca con tanta
pasión no está ya en el IES Salduba. Quiero aquí mencionar los nombres, por
orden alfabético, de los principales artífices del proyecto: Trinidad Cebrián,
Lola Cruz, Ana Fernández, Julio de la Fuente, Miguel Ramírez y Andrea
Villarrubia. No es fácil que un grupo tan heterogéneo como aquel, con formación
académica diversa, pertenecientes a departamentos distintos del instituto,
luchase y colaborase en conseguir el sueño de cualquier centro educativo. Un
equipo que, con la ayuda de otros compañeros y muchos alumnos, supo crear y
defender un espacio de comunicación, encuentro y formación tanto de los estudiantes
como de toda la comunidad educativa, un espacio donde se desarrollaron
experiencias culturales que aún se recuerdan. Algunos de aquellos docentes, nos
hemos jubilado, otros continúan su labor en otros institutos. Sin embargo, a
pesar de la dispar situación personal y profesional, es necesario remarcar el
orgullo que todos sienten al rememorar aquellos años. Lo más conmovedor de todo
es comprobar el hecho maravilloso de que alumnos y alumnas que participaron y
disfrutaron de aquella aventura sean los que ahora, ya como docentes, continúen
manteniendo la biblioteca del IES Salduba. Ellos son la <span style="color: black; mso-themecolor: text1;">confirmación treinta años después de que aquel
proyecto, ilusorio al principio, tenía sentido y demuestran cada día que las
bibliotecas escolares son parte esencial de la vida de un centro educativo. <o:p></o:p></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: black; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-themecolor: text1;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="color: black; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-themecolor: text1;">ANDREA VILLARRUBIA DELGADO<o:p></o:p></span></b></p><span><span></span></span></div><p></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-9981995800343151492020-11-24T20:24:00.001+01:002020-11-25T19:01:28.144+01:00<h2 style="text-align: center;"> Los hombres que no amaban a las mujeres</h2><div><br /></div><div style="text-align: justify;"> <span style="font-family: Corsiva;"> Se había convertido en un acontecimiento anual. Hoy el destinatario de la flor cumplía ochenta y dos años. Al llegar el paquete, lo abrió y le quitó el papel de regalo. Acto seguido, cogió el teléfono y marcó el número de un ex comisario de la policía criminal que, tras jubilarse, se había ido a vivir a orillas del lago Siljan. Los dos hombres no solo tenían la misma edad, sino que habían nacido el mismo día, lo cual teniendo en cuenta las circunstancias, solo podía considerarse una ironía. El comisario, que sabía que la llamada se produciría tras el reparto del correo, hacia las once de la mañana, esperaba tomándose un café. Ese año el teléfono sonó a las diez y media. Lo cogió y dijo "hola" sin más.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-Ya ha llegado.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-Y este año, ¿qué es?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-No sé de qué tipo de flor se trata. Haré que me la identifiquen. Es blanca.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-Sin ninguna carta, supongo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-No. Nada más que la flor. El marco es igual que el del año pasado. Uno de esos marcos baratos que puede montar uno mismo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-¿Y el sello de correos?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-De Estocolmo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-¿Y la letra?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;">-Como siempre:letras mayúsculas. Rectas y pulcras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"><span> Con esas palabras ya estaba todo dicho, así que permanecieron callados durante algo más de un minuto. El ex comisario se reclinó en la silla, junto a la mesa de la cocina, chupeteando su pipa. Sabía perfectamente que ya nadie esperaba de él que hiciera la pregunta del millón, esa que pondría de manifiesto su gran ingenio y arrojaría nueva luz sobre el caso. Eso ya pertenecía al pasado; ahora la conversación entre los dos viejos se había convertido más bien en un ritual en torno a un misterio que nadie en el mundo tenía el más mínimo interés por resolver.</span><br /></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: times;">Stieg Larsson</span><span style="font-family: arial;">, </span><span style="font-family: Corsiva;">Los hombres que no amaban a las mujeres</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva;"> <b> </b> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span> </span>Así empieza esta magnífica novela que es la crónica de los conflictos de una familia, un fascinante fresco del crimen y del castigo, de perversiones sexuales y trampas financieras; un entramado violento y amenazante en el que , no obstante, crecerá una tierna y frágil historia de amor entre dos personajes.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"> Recuerdo que leí este libro sin conocer mucho de él, solo que el autor había fallecido de manera inesperada poco antes de la publicación de esta exitosa trilogía (</span><span style="font-family: Corsiva;">Millennium</span><span style="font-family: times;">). La lectura me resultó fascinante, no podía dejar de leer. Cierto es que hay pasajes que pueden resultar pesados pues se detienen en explicar los lazos familiares y la historia de la familia, pero no cabe duda de que en cuanto el autor retoma el hilo argumental y el desarrollo de la intriga lo hace con maestría y leemos con la necesidad de ver qué ocurre en la siguiente página.</span><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span> El libro, no obstante, se adentra en el asunto de la misoginia (de ahí el título), que va de la mano de la descripción de actos de violencia sexual, como es la violación de Salander por parte de su tutor, y también de la recreación con detalle de las fotografías post mórtem de las mujeres torturadas por los psicópatas a los que alude el eufemismo del título.</span><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span><span> Por eso, al acercarse la fecha del 25 de noviembre, día que la Asamblea General de las Naciones Unidas designó en 1999 como el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer, me vino a la mente esta novela y este título: los hombres que no amaban a las mujeres. </span><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span><span><span> </span>Desgraciadamente, podríamos poner el verbo en un tiempo presente (los hombres que no aman a las mujeres), pues a día de hoy en España 41 mujeres han sido asesinadas por sus parejas o exparejas durante este año. Este dato objetivo no merece objeción. Muestra una dolorosa realidad.</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span> </span>La violencia es un concepto muy amplio que engloba no solo comportamientos físicos agresivos, como se suele pensar, sino también humillaciones, ridiculizaciones, insultos, amenazas...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span> Trabajemos desde la educación en igualdad para que el amor, entendido en su concepción más amplia que representa el afecto, la bondad, el respeto y la compasión del ser humano, se imponga en nuestra sociedad y no tengamos la necesidad de reivindicar la eliminación de la violencia contra las mujeres.</span><br /></span></div>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8156865406438642257.post-66939450979042996932020-11-14T20:38:00.000+01:002020-11-14T20:38:04.545+01:00<p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;">Historia de una maestra </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">Llevaba ya una semana en el pueblo cuando apareció el Cura en la puerta de la escuela. Los niños estaban en el recreo y corrieron a besarle la mano.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- Buenos días, señor Cura -cantaron todos con la misma musiquilla. Genaro estaba dentro de clase y me ayudaba a colocar los bancos alrededor de las paredes.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- ¿Qué hace usted, señora maestra? -preguntó interesado.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">Yo me había acercado a él y él me extendió la mano, elevada, acercándola para que la besara. La aprisioné en el aire y la estreché con un movimiento forzado. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">Él seguía mirando los bancos y el espacio vacío que había quedado en el centro de la habitación.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- ¿Qué va a hacer usted? -preguntó otra vez.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">Me quedé un poco indecisa ante el tono inquisitivo del visitante.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- Voy a hacer teatro con los niños. Teatro y canciones. Vamos a representar un cuento...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- Muchas modernidades trae usted para este pueblo -dijo el Cura sacudiendo la cabeza. Pero en seguida cambió de actitud y se volvió amable, casi zalamero-: Hoy me tocaba confesión en el pueblo de al lado y me dije: Habrá que ir a echar un vistazo a la señora maestra...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">Yo sonreí cortésmente.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- ¿Y cómo ha encontrado a estos mozos en Catecismo? -preguntó a continuación.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- Los encuentro mal en casi todo -dije evasivamente.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Corsiva; font-size: medium;">- Pues a ver si los mejora -dijo el Cura. Y el tono se había vuelto astuto y desconfiado. </span></p><p style="text-align: right;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Este es un fragmento de la novela <span style="font-family: times;"><i>Historia de una maestra, </i>de Josefina Aldecoa. Con él quiero rendir un pequeño homenaje a todos los profesores que a lo largo de la historia han trabajado con ilusión y con convicción por enseñar a sus alumnos, no solo unos contenidos teóricos, sino un abanico de experiencias culturales, sociales, sentimentales...experiencias de vida necesarias para el crecimiento personal.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Durante la primera fase de la pandemia que estamos viviendo, el cierre de los centros educativos supuso un reto de enorme magnitud para toda la comunidad educativa: profesores, alumnos, familias. Las nuevas tecnologías supusieron un apoyo fundamental para mantener el contacto directo profesor-alumno, pero también mostraron la necesidad que se tenía, por parte de todos los afectados, de regresar a la escuela, de volver a vivir todas las experiencias que nos brinda un centro educativo, de volver al calor de las clases presenciales. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La novela que hoy presento narra la historia de Gabriela, maestra por vocación en la época del advenimiento de la II República. El fragmento que he seleccionado muestra que tenía que hacer frente, no solo a la falta de materiales y a la necesidad extrema de sus alumnos en todos los aspectos, sino a la inquisición de los poderes del momento, en este caso el señor Cura. Me gusta este fragmento porque muestra la ilusión de esta joven maestra que quiere hacer cosas diferentes con sus alumnos, aplicando una metodología innovadora: hacer teatro, representar un cuento. Los maestros de hoy, con los cursos de formación, pizarras digitales, plataformas, etc., no inventamos nada nuevo...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Espero que os guste.</span></p>Letras en calhttp://www.blogger.com/profile/00864217957671610449noreply@blogger.com0